Los pibes

Queremos tu dinero.

Seattle va con doble T.

Tiburón en la final countdown

A comprar cohetes que es fin de año, campeones.

Reivindicación de Sharon Tate

Verano del amor
Woodstock
Charlie Manson
ácido en el campo

Y un día terminamos acá.

SIDA
management
el cocaine rodeo

eso fue acabar con la familia.

No está mal la clonación

podemos resucitar a Sharon Tate
multiplicarla;
hacerle hijos

nacer y darlo
todo de nuevo.

¿Las segundas partes qué?

Llegaron los Villancicos Vrutales II

San Espiasse

a G. Berto

¿Adónde está San Espiasse?

¿Cuánta nieve cruzaste hasta Mendoza,
Libertador
para escapar del alegato
que en la ciudad con luces
se tejía
y culparte de infortunio
San Espiasse?

Cuando entraba el aire sentías
el olor de todas las balas
que tiraste
pero no ésta, San Espiasse
no la que inspiró
las paradas en mitad del puente
con esa gente gris
apuntando con pistolas

Los anarquistas,
está claro
no saben mirar bien

siguen ahí negros y huraños
imitando a los obreros de la
FORA

Ellos nunca van a verte

como nunca te vieron salir
ahora te dan un nombre
y quizá estés enterrado
por la ruta a Centenario

Chañar

Buta

La yuta hija de Buta
que en un tiempo parecían ser
tu sombra

pero no, San Espiasse
porque vas y venís por la mísera frontera

vas y venís por la mísera frontera
cargándote camiones y cobanis
(ellos estaban ahí, no era tu culpa)
armándote de sed en pleno invierno
sumido en un pozo a plena tierra
practicando puntería.


...


Te vas con el viento

...


volvés a tu iglesia todas las noches.

"¿Entendés Eloy? El vaivén"

Godoy: en mi barrio incendiado te canto una utopía.

Los Narcopoetas no se rinden.

Sobre "Diarios del desierto", de Héctor Ordoñez

Publicado originalmente en 1996 y reeditado con prólogo de Alejandro Finzi por Ediciones Último Reino en septiembre de este año, el último libro de Héctor Ordóñez (Chos Malal, 1953) se muestra como el resultado de una batalla titánica contra la desolación de la llanura. Sólo que esta vez, como sucede en muy pocas ocasiones, la versión oficial de los hechos está contada por el bando de los perdedores. "Habrá que ir y venir por su arenal hasta ver de qué manera esta lucha no resulte tan desigual en sus maneras", anuncia el poeta en sus primeras páginas mientras comienza a pulir el único fusil disponible frente a la ferocidad del territorio: el lenguaje. Pero el que habla es un hijo del desierto y no puede borrar la soledad ni el desencanto que le inspira el paisaje; aún cuando en ciertos momentos se deje tentar por la belleza, parece imposible deshacerse de las preguntas y de los fantasmas. Construido con una nitidez y brevedad asombrosas, Diarios del Desierto tiene poemas (si es que acaso existiese algo así como un canon en la literatura regional) en los que algunos verían destino de clásico: ahí están "Diario del pendejo" y "Mariposas de la noche" como ejemplos de una ofensiva que se arriesga en imágenes y mueve todo el subsuelo de las expresiones (desde la cita a Yukio Mishima al "¡Me cachendié!"). Y lo más interesante: que estos Diarios quizá puedan servir como crónica de una generación que lleva por marca el desengaño.

El último del año

Así que volá a comprarlo antes de que Dios se termine de enojar con esta ciudad, y calque nuestros cadáveres contra el asfalto.

Tiburón democrático: nos gusta CFK

Cuando la nariz se inflama entra poco aire. Y empezás a colapsar. Además: enfrentar situaciones cotidianas en ese estado; no se puede saludar a nadie sin parecer un freak, como esos niños con asma que en las películas de las tres de la tarde aspiran vapor divino desde un tubito metálico.
Estar, encima, en Buenos Aires. El árbol es tu enemigo. Las plazas son peores que el desembarco en Normandía. Hay que tomar algo urgente. Ahora.

A pesar de su inconfundible fibra calamar, este blog se entusiasma con la victoria granate y desea que José Sand pase una bonita Navidad en familia.