29/9/07

Neuquén en primavera

Neuquén en primavera es:

el fulgor del cielo en El Oeste

autos 0 km esperando una vianda

una lectura de un mal poeta

venido de Tandil

con vino aciago

y el maestro voluntarioso

traicionado por el lenguaje

Es Aringoli diciendo

“estoy fascinado

de descubrirme a mí mismo”

Los limados de siempre

todavía con cerebro para recordar

y saludarme en la calle

Sindicalistas aburridos

manifestándose en contra de

la tarde absoluta

son de otra época, lo sé

deberían morir en otoño

y dejarnos las plazas

Es la declinación de las calles

tierra en la boca

el dibujo de un álamo

vos que no estás.

28/9/07

La inocencia robada (Thundercats ohhh)

27/9/07

Mañana de pacificación

En la radio ya empezó la campaña por la intendencia. Un concejal de RECREAR usa una música que se parece a Bon Jovi (o a Whitesnake) y me vosea. Vos, sentado frente a tu maquinita de pensamiento, acordate de mí. Casas: "Boca abajo en la cama, rezando / en la iglesia negra, pensá en mí". El mismo viento de siempre sopla afuera, mientras pienso en escribir el "Poema del Fusilado". Fuentealba vuelve de la muerte y se queja de la retórica lastimera del movimiento social. "No morí para que vuelvan a cantar Víctor Jara", dice.
Hoy quiero ser el poeta que reconcilie a la izquierda con la derecha.

26/9/07

Un examen de Gramática (por Héctor Kalamicoy)

Oh, qué angustia!

angustia de la pérdida de películas

de la pérdida de tardes estúpidas mirando como la cortina se infla

o se desinfla en la ventana

angustia de perder el partido con namibia los goles del tanque denis

conciencia de sentirme abandonado

por la grámatica la sintaxis la morfología

por los participios

llegó el momento en que las palabras comienzan

a mostrarme su lado más pérfido

me despertaré aturdido

y un participio me golpeara con su complemento en la cabeza

y me despertaré aturdido

y no habrá nada

la elipsis total

el sujeto nulo

el que no recibe nada de nada

el sujeto que no existe y sólo desempeña su papel

EJ: llueve

it rains

somos nosotros

oh angustia de lo que no dije en ese pequeño receptáculo

y la cara de los alumnos de primero

la cara de terror

de los que rendían Gramatica I

contemplando como uno que quería

volar más alto

volar más alto que el título

se derrumbaba

se

derrumbaba abrumado.

Una chica tragó saliva

y miró para otro lado

cerrando los ojos

como si un tipo vestido de negro

destrozara un leve pajarillo entre sus manos

y luego le mostrara el puño cerrado

en actitud de darle un caramelo

el puño relleno de eso...

Poema del Homofóbico
























Gay

hijo de puta

no soporto tus colores

ni el embudo de tu voz

que se filtra en la fiesta

ensuciando mi fernet

como si escupieras

un cuadro de Rembrandt


Tu timbre camp

tu Dani Umpi

se menean en el borde de la barra

cual oruga homosexual que repta

sobre el filo de un gastado

tulipán


Porque esta noche es mía

gay de mierda

Yo te canto:

No cautives mis mujeres

con la anécdota promiscua

de un baño a puertas cerradas

No confundas al pibe

que prestó la casa

con tu anillo plateado

y la remera Bensimón


No te animes

ni por un instante

a tomarme por detrás

con tu mano hecha un lenguado

si no sabés

Puto de mierda

a qué hotel barato

habremos de irnos hoy

a fornicar.

25/9/07

El fin de una era





















Hasta hoy, la jerga falopera había mantenido intacto un eufemismo emblemático: merluza. Luego de la noticia, las cosas van a empezar a cambiar.
Se rumorea que los amigos de NARCOPOETAS están preparando un golpe contra todas las avícolas de la zona. Ampliaremos.

24/9/07

19 horas de distancia

Me fui a las 22 horas

no del todo seguro que el río fuera

eso que fue anoche, un paño de sombras

como una noche reventada a misilazos

contra el vacío de la luz que mutila las calles

y escupe a las personas desde las entrañas de bares y taxis

¿O era tu boca ese hoyo

que se abría y abrazaba la tarde en Congreso?

los linyeras profesionales, esa gente

el momento en que las cosas pierden su brillo

dos millones de almas durmiendo

un millón

cocinando la comida de otro millón

(y vos que vas a descansar

el día en que duermas con los gusanos

el día en que aprendas a nadar

contra el reflejo del vidrio)


En la oscuridad

en la saliva tibia del río

yo te voy a recordar

yo voy a recordar y salir a buscarte

como un pasajero que olvida su nombre

bajando en la estación equivocada

voy a terminar hablando este lenguaje

para que llegues a entender nada

y al final todo sea más ese vino, esa risa

y los que no sepan recitar

ni fumar porro o quedar elegantes

que se vuelvan de algún viaje

que se partan la cara

contra esos poemas que nadie leerá

si al final son 19 horas de distancia

las que van de río a río

y esta luz de la tarde no es mía

y el agua que retrocede más y más.

19/9/07

Chimango en Buenos Aires





18/9/07

Premio Chandon (Epílogo I)

por el X-Men

Mejor el perfil más bajo.
No te vean venir.

Premio Chandon (Epílogo II)

Esos esfuerzos no los tires por nada
Hasta mañana.

16/9/07

A limpiar el alma



14/9/07

Oda breve a Steve McQueen























La ansiedad es un barro eléctrico
y a su marea te donaste, Poeta
para testear la eficacia del amianto
para probar que toda ruta es invencible
aún cuando en tus sueños los cangrejos
pinzaban las líneas del camino
y te hacían toser te hacían vibrar
las patadas del cáncer y la fama
Dios te regaló un lenguaje personal
te hizo fuerte para que esta noche
desde la humedad de una fosa venga
el rugido de tu cuerpo a cantar.

13/9/07

¡Al maoísmo no le tiembla la pera!


Chimango goes over politics. A raiz de una conversación vía MSN con el líder de la Banda Durazno, me decidí a levantar un hecho político que la prensa regional decidió tratar con frialdad: la elección de una nueva conducción en la Federación Universitaria del Comahue, que ahora pasa a estar en manos amarillas gracias al apoyo del campesinado local. Las camarillas universitarias tiemblan: ya se ven venir las consecuencias prácticas que en estos jóvenes orientales provocaron las Cinco Tesis, el Libro Rojo y el cultivo de arrozales en Huergo. Mientras tanto, en los diarios locales hay una discusión que nos mantiene en vilo; no por que sus protagonistas sean pocos significa que sea menos interesante. ¡Todo el poder a los soviets!

11/9/07

Basta de poesía



































De la mano del Patrón, llegan los NARCOPOETAS.

La Mañana Neuquén: periodismo de trinchera

¿Quién es Ramiro Morales? Hasta donde sabemos es apenas una firma que aparece todos los domingos en el diario La Mañana, suscribiendo una columna de opinión titulada “La semana en Neuquén”. En ese preciado centimetraje que el señor Schroeder le concede semana tras semana para que deje volar su pluma, el misterioso Morales analiza con fruición los vaivenes del mundillo político municipal y provincial.

Cuando le pregunté a un compañero de (8300) si tenía idea de quién era, él me contestó que seguramente debía ser un pseudónimo. Admitamos entonces que es una máscara, pero concentrémonos en lo importante: tenemos a un analista que, si vamos al ABC del periodismo y tomamos al editorial como la manifestación más pornográfica de la ideología del medio, expresa fielmente la posición del partido provincial. Es que por si algún caído del catre no se había dado cuenta aún, La Mañana es desde hace al menos ocho años un pasquín sometido a la dictadura de la intelectualidad emepenista, si es que tal cosa realmente existiese y no fuera apenas un divertido oxímoron; una ventana privilegiada para observar las tendencias en pugna dentro del MPN, que en estas épocas de elecciones municipales y nacionales parecen llegar a un momento de máxima obscenidad.

En este escenario, Morales comanda su doxa en el fino –y por momentos problemático- límite entre el sobichismo y el sapagismo. “Una señal de madurez política”, afirmaba el 5 de agosto refiriéndose a la tardía reunión entre los representantes de Jorge Omar y Jorge Augusto para definir la transición de mando. Como era de esperar, nada dijo de las crispaciones que explotaron en los encuentros previos, cuando el gobernador saliente se encaprichaba en mantener un férreo control sobre la gestión de gobierno mientras Sapag se deshacía de nervios por tomar las riendas. Haber dicho eso significaba blanquear las disputas intrapartidarias y ganarse la enemistad de unos o de otros y, se sabe, hay demasiados contratos de por medio entre el señor Schroeder y el estado neuquino como para arriesgarse a ser tan sincero.

Pero el periodismo siempre va por más. Influenciado por un exquisito pinot noir de Bodegas del Fin del Mundo y la plácida lectura de Flores robadas en los jardines de Quilmes, de Jorge Asís, Morales decidió hacer un balance de los ocho años de Sobisch y de paso levantar la imagen del gobernador ante su desafío presidencial. El 26 de agosto escribió: “Cuando Sobisch deje el gobierno, tendrá para mostrar una gestión en la que se motorizó la actividad económica regional y en la que se construyeron numerosas obras estratégicas, que fueron pilares del progreso y desarrollo de Neuquén”. De este modo el editorialista les disparaba por elevación a aquellos que con sorna –cuando no desesperación- ponían en duda el profundo impacto económico-social que ocasionarían los nueve kilómetros de vías férreas del Trasandino, el sólido planeamiento de la reconversión productiva de la provincia y la construcción de un autódromo que, de prosperar, hará de Neuquén la próxima Montecarlo.

Sin embargo, no todas son burbujas en la prosaica vida de Ramiro Morales: el 2 de septiembre se permitió utilizar la palabra “fracaso” en alusión al “momento que vive el sistema de salud provincial”, y hasta se atrevió a decir que “en algunas cuestiones se puede emparentar con la situación de la Educación en Neuquén”. Aún no sabemos si estas declaraciones le costaron el doble aguinaldo, pero lo seguro es que cumplió bien su papel de atemperar los climas caldeados que por estos días (cuando no) se empeñan en estropear los ánimos festivos de una ciudadanía entusiasmada con la primavera democrática.


(Esta nota no saldrá publicada. El argumento es no desperdiciar centimetraje hablando de un periodista del boletín oficial del sobichismo. Yo me había ilusionado con que fuera una buena ocasión de reírnos de la coprofagia de los editores de LM y de sus lectores complacientes. Quizá tenga que recurrir a la acción durecta e ir a rayarle el auto a Ramiro).

8/9/07

Tu corazón, mi cálida guarida

A mí mismo, in memoriam

El morocho flaquito, fibroso

que va caminando canchero

por la calle frente a mi ventana

con remera verde y peinado a gel

se toma la cara con las manos

y balbucea algo que no entiendo.

Pienso en qué se habrá olvidado,

Walter: billetera, dar un beso a mamá

pasar a buscar a su hermanita

por el jardín de infantes

(Hay otro pibe del barrio

que hace justamente eso

rollinga, pinta de buen tipo

religiosamente él y una niña

caminan de la mano)

Puede estar también puteando

contra un libro de Spinoza

que perdió en una vereda

o actuando para mí, entregando

una dádiva hermosa

la de verlo pasar por acá y entender

que en la vida silenciosa del pueblo

en la lengua seca de la desesperanza

yo puedo sentir el amor.

...

Esto no es un poema

los poemas los escriben los poetas

y los únicos poetas que conozco

son todos albañiles

que se fijan un plazo y al tiempo

levantan una casa donde duermen

una madre con su hijita

y se hierven estofados con aroma a laurel

y la radio suena tarde y noche

con canciones de la infancia

como aquella de “vengo del oro

la plata y el uranio”

que mamá cantaba con una sonrisa inmensa

mientras Yolanda planchaba la ropa

y hablaba de las hazañas

de su hijo boxeador.

¿Para qué me pongo a hablar de esto?

¿no ves que no soy poeta?

pero tengo el alma llena de llanto

y mis manos vadean la forma

de hacerte llegar a mi ternura

la chance violenta de que mañana

terminemos entendiendo todo

y que se trate únicamente de saborear el río

de conversar sin prisa y trabajar por nada

de poner empeño y transformar

tu corazón en mi cálida guarida.

7/9/07

Abstinencia


















No quiero terminar así.

6/9/07

Prólogo a "Camp" (¿Parte 1, 2, 3...?)

Bueno, y entonces vamos

peregrinando con el espíritu del pueblo

que no conozco bien, pero no importa

si total estamos con los amigos

El primero de todos, Héctor

amigo de la casa que surca la escala Richter

se mete en Perú, hace desastres

se mimetiza, su caos calculado abandona la impostura

por un instante deja llevar su lengua en una ostra, un cebiche

-que venimos bien, Surfer, para qué estropearlo

yo te doy mis cosas, abandono la neurosis

con tal de que compartas el anillo de tu luz

que viene como el río a la altura de Mainqué

podría reprocharte que nunca me enseñaste a remar

que lo dejaste por una de esas isleñas que te gustan, gringo viejo

(Las saboreás misioneras, también, ojos celestes

bailás ebrio en el Iguazú con el Loco Humberto)

vos ruso negro y pendenciero, poeta de la Perca

vení como marinero del Potemkin, desempolvá

de una vez esa historia que guardás

acerca de colonias agrarias y un puerto en Brasil

que a fin de cuentas te gusta Hunter Thompson

y por eso hay un abrigo común para nosotros

que por eso sin confesarla tenés toda una nouvelle

a la que algún día haremos plata ¿Pero cuándo

si cuando es invierno te vas a buscar tu hormiga

a la ciudad del General, a construir un hormiguero que sólo entendés vos

aunque siendo justos yo también tengo los míos, y bien grandes

al punto de que lijo enteras mis semanas en vocablos

dejándome ir en un sueño con caballos y alemanes

O en una ruta a Chimpay, quizá la traza

del pelo de G. dominando la noche;

puede que el Santo grácil apiádese los llantos

que vamos a derrochar de acá a la luna

contándonos las penas y los bardos

y entonces tendremos la Gran Historia

“National Geographic”, decías, al final

tenías más cultura de masas que yo y toda la carrera

Cómo te la armaste a esa cara de hoplita mercenario

con tus citas a Cernuda, los clásicos y ese amor por Gustavo

te hubiera gustado conocer la casa de Neruda

Regresé de mis viajes / navegué construyendo la alegría

relieve chileno que invitaba al amor

mientras tumbado en la arena yo pensaba en que otra cosa

sino en el amor, con el pisco bien subido a la cabeza

y le hablaba a Ana con una madurez idiota

temiendo que su mano engendrara una justa imagen de mí.

Personajes, no entiendo qué más me queda

tomar el motivo urticante, cualquier pecado idiota

perdonarlo como se recuerda un tropezón en la calle

y así con todo, el trabajo y su máscara aledaña: yo no soy

el que cobra este salario, yo no existo pues pierdo el rictus

a la primera de guiños e ingestas

Convenzo de mí la parte maldita, pierdo el protocolo y niego

la Familia, el Estado, el Periodismo

peleo contra crónicos fantasmas de la muerte

y la poesía que no ayuda en nada

apenas la velada incandescente, ayunos

huelga de hambre y nicotina esclavizada en males de siglo

Hoy repasaba Althusser en pasillos de Economía

recitaba en francés y era todopoderoso

Louis Althusser est un philosophe marxiste

qui a devient an acteur majeur

du la courant structuraliste

tan poco, apenas un fonema irregular y la vida

cotidianamente tras las nubes se disuelve

admirando al Otro, la Otredad y la pose docta

Qué desastre

mejor calle Brown

cruzando vereda pija DJ

enfiestando a puro pete

una foto de Genet, Foucault al lado

¿por qué nacer en Neuquén, por qué tan lejos

de esa limpia parsimonia?

5/9/07

Parte de ánimo semanal

Cinco meses, entonces


Cinco meses de esta imagen que llenó las páginas de diarios nacionales y del exterior. Unas horas después ya habíamos saltado a la calle a laburar muy exaltados, con el quilombo en toda la provincia y mucho material para escribir. Un número tremendo de gente en la calle, la vida cotidiana congelada; la ciudad capital estaba fuera de todo cálculo y se vivía un clima radical.

Mal que le pese a algunos, hay siempre una fragua absurda que hace que ciertas cosas recuperen su equilibrio. Sobisch, candidato presidencial. Otra vez crisis en Salud. Y la primavera en el medio, borrándolo todo, casi.

No sé muy bien qué se dice. La política de la memoria (la misma –o en la misma sintonía- que aquella del “No se olviden de Cabezas”) a veces viene en envase viejo. En el minúsculo reducto de mis sentimientos, más allá de todo análisis político con pretensiones de sensatez y universalidad, algo me queda fuera. Algo no queda cubierto por los reclamos de justicia, por la imagen del maestro que se repite una y otra vez, por la misma retórica, la angustia impostada por respeto a vaya a saber qué.

No sé si pasará en todos los lugares, o en todos los ámbitos, pero acá en Neuquén (con un largo e intenso historial de conflictividad, por lo menos desde el 95 en adelante) toda la gente corre a la otra gente por izquierda o por derecha. Y ahora pienso que eso es lo más fácil. O el lugar menos sensible, por lo menos. Se acude al prolijo repertorio de emociones colectivas y se echa a dormir una siesta; se repite la desgastada lectura política de buenos y malos. ¿Acaso no será ese el verdadero motor de la historia? ¿Para qué entonces la filosofía y el resto de las cosas?

Todo esto me explota, sin tratar siquiera de ser claro en el pensamiento que voy trazando. El discurso de la memoria, se trataba de algo sobre eso.

Algo en eso es asfixiante.

3/9/07

Escribir en la fosa abisal

M.F., a punto de entrar a la sala de redacción.

¿Qué misteriosa alquimia saldría de la pluma de un periodista que escribía el horóscopo para un pasquín infame, que bebe vino como un linyera de élite, y que poco a poco se convirtió en el quintacolumnista del antiperiodismo?

Sí, apresúrense a responder porque si no van a llegar tarde a la salida de Escafandra, el flamante blog de esa perla de las máquinas de escribir regionales que es el periódico La Comuna. Producido enteramente por Mario Favole, Escafandra apareció hace apenas unas horas y vaya si promete: en su primera entrega hay, entre otras cositas, un reportaje a Carlos Polimeni y una escueta pero sólida reseña de Pólvora y Chimangos, en la que se ha captado muy bien el espíritu de los pájaros que acompañan este blog de la rapiña cotidiana.

2/9/07

El weekend que vivimos en peligro


No me dejen estar un minuto más en esta ciudad.

1/9/07

Te voy a linchar, adolescente

Te voy a linchar, adolescente

con la nutria de tu campera voy a hacer una soga

te voy a colgar del poste para izar banderas

que hay en la Plaza Constituyentes.

Voy a dejar que deslices esos códigos

ese hablar y tocarse el pelito

(está bien que teníamos estúpidas manías

todavía las conservamos)

pero no andábamos tan disfrazados

las nenitas

las nenitas

para qué decir más.

Efeméride

El 31 de agosto será recordado como el día en el que se cruzaron todas los intentos posibles de que Neuquén se convierta definitivamente en una ciudad pop.

Cita

Mientras tomo este último fondo de cerveza

y veo como vos me hablás

y cómo tu pelo abraza el aire en excursión al baño

me acuerdo de Warhol, la cita

lo más excitante es no-hacerlo

La Fuerza está conmigo

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Brazo Armado

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