La vida es un gas

Hello, chiquis, la vida es un gas. Ahora me voy a la calle a caminar bajo el sol.

Sweet 25

Naciste en un mundo oscuro y no te entendieron. Tuviste que salir a buscar la luz.

Bicho Bolita

Un tipo copado. Esta foto se la sacó Luis en los Villancicos Vrutales. Ese día la viola no le anduvo bien pero no perdió la actitud ni por un instante. La clase de gente que hace de Neuquén una ciudad mitológica.

A Morrison (in memoriam)

Se murió mi cactus. Esta es una foto de sus últimos días en Neuquén. La noticia me pone muy triste porque lo trasladaba de casa en casa sin que nada le pase desde hace 7 años. Me vine a Buenos Aires y se puso así. Terrible.

Potencia tortillera

Cuando habla, Valeria Flores se refracta en una luz foucaltiana: “Pedir una operación para convertirse en mujer es dejar funcionar a los mecanismos de normalización”, me decía ayer cuando estábamos llegando a Plaza de Mayo, en plena marcha. Hacía pocos minutos que Marta Dillon la había entrevistado para el nuevo suplemento de Página/12; quería saber qué le pasaba y qué opinaba una docente lesbiana.

Marchamos el último trayecto con ella y Macky Corbalán, su novia. Antes nos mandamos un par de SMS antes para arreglar el encuentro. En Avenida de Mayo al 800 las vimos venir a las dos, sosteniendo cada una por la punta una bandera violeta con la inscripción “Fugitivas del desierto. Lesbianas feministas”.

Macky es neuquina como yo (nació en Cutral Co) y creo que Valeria también. Las dos son escritoras y bloggers. Macky va a leer algunos poemas esta tarde en la Casa del Escritor (Lavalleja 924), a las 19:30, en la presentación de una antología de Ediciones del Dock. Valeria va a acompañarla otra vez, igual que nosotros, que ya las escuchamos a fines del año pasado en los Villancicos.

En esta Semana Santa, nada de alcohol al conducir.
Su familia lo espera en casa.


Es una campaña conjunta de Pólvora y Chimangos y la Sociedad Hospitalaria de Animales Radicales Kirchneristas (SHARK).
Responsabilidad Social Comunicativa al palo.

Progresismo o Barbarie (sobre Fogwill en el MALBA)

Ayer estuve en el MALBA para ver a Fogwill en persona for the first time in my life. Había leído hace unos años una novela de él que me gustó mucho: La experiencia sensible, que trata de una familia durante un viaje a Las Vegas en la década del setenta; una fábula muy agresiva y con ribetes escatológicos acerca de la amnesia de una parte de la clase emigrada. Me contaron y leí además veinte mil historias acerca de su vida, y hasta busqué videos suyos en You Tube. Me cautivaba además la frontalidad con la que hablaba sobre su experiencia con las drogas (“la droga”, dice Fogwill). A fin de cuentas, iba a enfrentarme cara a cara con el mito.
La excusa fue el lanzamiento de Los libros de la guerra, una recopilación de textos aparecidos en distintos medios gráficos en el período inmediatamente posterior a la dictadura que, al parecer, no eran precisamente cánticos a las urnas. De eso me enteré ahí mismo en el museo, cuando lo que era una típica presentación de autor y obra devino un debate indeciso, tibio y caliente por momentos, acerca de la experiencia de los setenta y el papel del alfonsinismo (o mejor: su responsabilidad) en la continuidad retórica y moral de los preceptos dictatoriales. Más o menos así, con Fito Paez llegando tarde al lugar y Fogwill diciéndole “estaría bueno que te aparezcas en las fotos, Fito, así me das prensa”; el viejo también se encargó de agradecerle a Adrián Dárgelos por haber ido (a la salida se lo pudo ver con corbatita y zapatillas Flecha riéndose como un ratón adinerado junto a su hermano) y sin más trámite le cedió el mic a Horacio González para que comenzara su, digamos, análisis biográfico. También estaba Quintín, un tipo al que todos conceden llamarse crítico y que hace unas horas escribió algo en su blog que quedó por fuera de su breve intervención en el debate.
Se supone que iba a ir más gente al debate: una tal María Pía López y Daniel Link, a quien Fogwill se encargó de ridiculizar tratándolo básicamente de putito inteligente. Pero eso fue apenas una anécdota luego de que comenzara a hablar González, the last action hero, un coloso setentista que sostuvo durante cuarenta minutos un discurso demoledor acerca de la figura de Fogwill (“alguien que hizo de sí mismo una obra”) que me hizo pensar que quizá el autor de Los pichiciegos sea lo más cercano a un Andy Warhol que tuvimos en la Argentina. Mientras González bailaba en su pentagrama retórico y repetía con una lenta parsimonia las palabras “herencia”, “dictadura”, “alfonsinismo”, Fogwill se comportaba como un adolescente con déficit de atención, moviéndose en la silla, sentándose como Buda en el corazón snob del imperio del consumo ostensible.
Algunas ideas: Fogwill diciendo que un hombre en situaciones extremas hace cualquier cosa como, por ejemplo, convertirse en delator. “Yo mismo podría convertirme en uno” amplió. González poniéndose rojo de furia cuando Fogwill hablaba con mucha ironía acerca de José Nun y Cristinta K. Yo, que no pude evitar sentirme gonzalista. El tipo estaba ahí, aguantando los embates y, aún así, destacaba las virtudes literarias de su ocasional adversario. Anoche le decía a mi novia en la cama que me había llevado mejor impresión de González a causa de mi educación cristina: Fogwill es un cínico, mientras que Horacio ha sabido mantener su fe.
Kirchnerismo o patria camp. La próxima guerra la daremos en el Konex.

Es una lástima saber que jamás voy a poder escribir como suenan ellos

Algo va a salvarnos, alguna vez

Dios no existe, pero quizá alguien esté haciendo su trabajo

Un zombi pelea con un tiburón en el mar. ¿No ves que no era tan difícil sentirse bien? Igual recordemos que todo comenzó, como para casi todos, cuando empezamos a descubrir el rock ´n ´roll.

El Foco

¿Cómo se funda una mitología grupal? Sin sonrisas, indudablemente. Pero yo hacía de niña alegre; no tengo la culpa de ser un joven con proyectos y lleno de vida.

(gentileza de Morfes, cronista de época)

Que no decaiga

La ciclotimia de Bruce

¿Qué pasa, Bruce? ¿Estás vacío, needing a therapyst? Tu amigo, el del blog, parece que da vueltas en círculo y además no tiene cola. Es un fuckin mutante, deberían colgarlo en la plaza o algo parecido como ejemplo de lo que no hay que hacer. ¿Y tu pensión vitalicia como víctima del terrorismo de Estado? Deberían quitártela: ahora sos vos el que está causando panic at the disco en el mismísimo Ministerio del Interior, con esos bailes esquizofrénicos en medio de las secretarias. Sos como el Ian Curtis de la burocracia nacional. Dejá la droga, Bruce, dejá la droga porque un día te vas a levantar seco como uno de esos sapos en los libros de biología. Y van a ser tus super amigos los que van a estar operando tu cadáver con pinzas, eh. Esa mierda cristiana de “cosecharás tu siembra” es una fuckin mentira, Bruce, porque ¿sobre dónde vamos a sembrar? ¿sobre el asfalto? En el asfalto están nada más que los caníbales de Cormac. Y los poetas a los que no les gusta Cormac, van a terminar flotando en las cloacas derecho al mar, ya lo creo.

Back in Seattle

Saint Cobain

El día en que te perdimos.