Hasta que la piedra te enseñe

Un balde de agua para el incendio
y uno de tierra para Morales
Que le pida a Ñancucheo
cantoneras para la casa

Que le pida el cable a Apablaza
manejando el camión al pozo
A Muñoz el carbón seco
Al sargento el fogonazo

Vamos saliendo al yunque
hasta que la piedra te enseñe a decir basta.

Maro, campeón del mundo, te sigo a todos lados con la barda en la cabeza, la hinchada raquítica de la Cuenca te grita en verano y en invierno, con o sin rati, nos van a bajar uno por uno acá en el Oeste y a los caretas del centro que no conocieron más allá de la Collón Curá los vamos a enterrar cabeza abajo, no porque los pibes no escriban o porque no tengamos ganas de salir a dar una vuelta significa que nos olvidemos de agitar.

1988 aprox., Alta Barda

Recuerdo entrar a la pieza de mi hermano,
escuchar el ruido de la madera
rota contra la fórmica,
ver las All Star verdes de Leo
cubiertas de silver tape sobre la tabla.

Miguel, el zombi porteño, se confiesa

Sí, bueno, fui a la marcha, ¿y qué?
Vos votaste a Cristina, boludo.
Vos te volteaste a la minita del PO y fuiste corriendo a contárselo a tus amigos del centro cultural.
¿De qué te reís?
Voy a generar un cambio tan profundo en la subjetividad contemporánea que mañana en lugar de tostadas vas a comerte una plancha de telgopor.

Les tiro la posta: hay que hacer una banda y tocar temas como "Amor inadaptado" y "Momentos híbridos", que tiene una letra zarpada escrita por el gran poeta Glenn Danzig:


Si vas a gritar, gritá conmigo
Momentos como éste no duran nada
Cuando los monstruos violan tu cara
los híbridos abren la puerta

Ay, bebé, cuando llorás
tu cara es momentánea
Escondés tus miradas debajo de estas cicatrices

En los momentos híbridos
dame un momento a mí

Dame un momento a mí
Dame un momento a mí

Grunge Italiano

Súper: salió una suerte de comment sobre Grunge en este periódico italiano.

Me fui a dar una vuelta al centro pero no pasaba nada.

Interrupción de Samuel

Ah, sí, este sol de cañamo
es el que mantiene la pava
en la temperatura ideal
con la que cebo mate en mi balcón
mientras pienso en la caída de las bolsas
y en los chicos que mueren por unas Nike
de 1987

Dónde iremos a parar, Samuel
con tanta obsesión por el estilo
la respiración de tus versos
impregnando de olor a knishes
las callecitas de little Polonia
despiertan sensaciones en mí

¿Qué tengo que hacer ahora?
¿Poner un tronco en la calle
y asaltar a los conductores?
¿Voltear al inválido, tapar
los caños de escape, hacer
como si no te escuchara?

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Qué onda Hebe

Un encuentro de poesía para escuchar a los poetas recientes. Tonos y temas, cadencias, registros, sonoridades del lenguaje. Una retórica representativa de los poetas más jóvenes.

Pedro Ferdkin

Alfredo Jaramillo

Julieta Lerman

Sol Prieto

Jimena Repetto

SÁBADO 11 DE OCTUBRE, 19 hs.

El Espacio Cultural Nuestros Hijos (ECuNHi), de las Madres de Plaza de Mayo, funciona en el edificio que fuera del Liceo Naval, dentro del predio de la ex ESMA. La dirección es Avenida del Libertador 8465 (1429), Ciudad Autónoma de Buenos Aires, Argentina.

Cómo llegar:

Colectivos

por General Paz: 117 y 28

por Avda. del Libertador: 15, 29, 130

Trenes

Ferrocarril General Mitre (ramal Tigre): Estación Rivadavia

La juventud se construye a los balazos

No tengo muchos recuerdos de mi infancia por afuera de una imagen de Norteamérica. Aún cuando respirara el viento seco de la provincia y sintiera la lengua india sonando en mi cabeza, nunca pude evitar pensar que todo tenía el condimento de una ficción radical: los excesos, la angustia, la política, todo se iba por el ojo de la fábula.
Esto habla menos de la inmadurez de los chicos que nos criamos adentro de la tele, que de cierta épica (mucho más persuasiva que la del mundo inmediato y de la tradición) que no sólo nos hace temblar, sino acaso algo más importante: que nos empuja hacia un futuro de armas e ideas.

Yom Kippur

Hoy es Yom Kippur:
el día del perdón

Podría estar en la orilla del mar
dándole fuego a este pescado
y de paso mirar el vaivén
de las olas que vienen y van

Sin embargo estoy acá,
ahumando mi casa
odiando a los supermercados chinos
y a todo lo que me aleje
del calor de mis hermanos.

Sé que no voy a ver
nuestros pies mojados en la arena
ni sentir
el rugido del agua
que baña el mediodía

Quisiera decirte algo, mi amor
algo que te saque la pena
pero no sé qué

Si este crepitar en el pecho del día
hiciera que las cosas
se quedaran más tiempo con nosotros

Si la luz en tus manos alcanzara
para guiarnos fuera de este desierto.

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