Ahora que estoy conociendo el under

Ahora que estoy conociendo el under les digo que lo mejor del circuito es la hermandad silenciosa que se construye entre todos los que la pasan medio para atrás, los obreros del reviente, los que pintan los frescos temblorosos de la iglesia del lime. Toda gente genial, toda gente muy hecha mierda.
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Los policías, esas personas hermosas

Me había olvidado de anunciar que desde hace unos días está on line el nuevo número de El Interpretador (¡que cumple ya cinco años!) dedicado enteramente a la institución policial, en donde escribí un artículo sobre la literayuta.
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La debilidad ideológica del indie

Diego Vecino escribió una ponencia sobre la cumbia villera en la que dice:

En algún blog vi la ridícula asociación lineal entre tocar en los festivales de Macri y “ser funcional a la derecha”; un pobrísimo reclamo –voluntarista, esencialista, autonomista y de trazo grueso– que se le hacía al indie. Los distintos artistas “indie” otorgan una serie de argumentos inverosímiles y enrevesados para justificar su participación en el Festival. Todos, por supuesto, estúpidos, tendientes a ocultar la verdad de una conciencia moral pequeño-burguesa que siente culpa de contrariar uno de los mitos más resistentes de su imaginario: la independencia.

Si los chicos del Bicente no estuvieran tan preocupados por los comentaristas anónimos (esa voz de la mayoría silenciosa, esa fortaleza democrática) podríamos haber seguido boludeando un rato ahí y decir que lo que está en juego en entrar o no a los festivales patrocinados no es la independencia, sino la exagerada confianza en ellos mismos que muestran lxs chicxs que curten el indie (esa reducción semiótica del rock a una última dimensión significante de ropa y Bit Torrent); esa cosa de sentirse en la obligación de tener que "decir algo". El problema con el arte es hacerle decir cosas por afuera de lo que al arte le dá. Por eso la crítica es una mierda. Por eso los periodistas siempre se murieron por tocar.

¿Bipartidismo o Bipartición?

El macrismo es un fracción troskista.

¡trotsky people is bad!

(si no preguntale al Rober, un pibe re careta de Neuquén que estaba en una bandita en donde se hacían los cancheros y peleaban borrachitos en el boliche de onda; empezó a drogarse a los 13 y el poxiran lo arruinó tanto que empezó a militar en el PTS. Hace unos años me lo crucé en una movilización y lo único que le daba para hacer era agitar una bandera con la cara de Trotsky).
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Petróleo se llama el fernet de allá

¿12.5 millones de dólares por diez años? ¿Y es verdad eso de que Dick Cheney tiene un depto arriba de Piazza Albertina?
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Los motores afuera

¿Es mi sensación o nos estamos pareciendo todos cada vez más? Como si la plancha de hierro de la cultura siguiera definiendo el perfil de los muñecos que desfilan sobre la vieja máquina de Taylor. Pienso esto porque desde que me fui de la mierda de Twitter (que es peor que la koka kola) volví a leer blogs bastante parejo y me encuentro con que para sacar chapa de pibe astuto hay que mencionar alguna vez en tu vida a Sonic Youth. Lo cual no está mal después de todo, si esos muchachos eran unos monstruos; pasa que la juventud urbana de acá está un poco desorientada también, digo, como que lo único que vieron estxs chicxs fue un montón de vidrieras y no conocen el espacio, como que les hace falta curtir un poco más de aire, ¿se entiende? Pienso esto no sé bien por qué, viste que prendés la máquina del resentimiento y es como el maelström. Igual sé que vino después de haberles entregado las calificaciones finales a un grupo de chicos y chicas que nunca fueron ni a las tribunas de un partido de la C del hypeo. Les decía "fue un placer, no les di nada que no se merecieran, suerte en sus carreras" y me daban la mano y se iban. Y cuatro a recuperatorio, ja, para que no se olviden que arriba tuyo siempre hay un hijo de puta que va terminar de cagarte. Esta va para vos, fuckin rata...
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La buena literatura

...sería algo que está a medio camino entre la voluntad y el azar. Al menos esta idea la obtengo de mi práctica como poeta. Jamás me salió ponerme a escribir un poema. Los poemas buenos, los que funcionan, los que le gustan a la gente, nacen de un estado que no tienen nada que ver con el de "seguir adelante un plan de poema". Para escribir reconozco la necesidad de seguir un camino más azaroso que la simple idea de plan, una elaboración que es un camino sinuoso entre escritura y vida y que elude esa figura del escritor profesional que, por ejemplo, se desprende de algunas afirmaciones de un escritor como Juan Terranova, sólo para citar a alguien.

(que una definición tan vehemente, lejana a los formalismos -y con un potencial práctico tan pero tan grande que hasta puede ayudarle a escribir a los demás- haya venido de una poeta de los so called nineties es, a esta altura, síntoma de que la poesía sigue siendo la meca hacia donde peregrinan lxs chicxs que buscan a Dios)

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A la cama con Foucault

Loco, si tenés problemas de amor andá al consultorio de autobombo, los comentaristas te sacan la mierda husmeando en la basura del posestructuralismo...
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Estoy fascinado de descubrirme a mí mismo

-¿Qué condiciones debe reunir un periodista?
-Debe ser un tipo honesto con ascendencia en hijo de p...

(hay gente hermosa en todos lados, sí, pero hay mucha más en el Valle... con Aringoli nos pasamos la universidad entera andando en bicicleta en nuestras camperas de jean y de ahí nos quedó una épica del bardo que no se te va más de adentro; por eso después nos copamos con el jornalismo, por eso Fede se convirtió en el rey lagarto cuando nadie lo veía, por eso cuando camino estas calles de mierda me acuerdo de la música que sale de tu voz).
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Indymierda.org

Me invitaron a leer a un lugar que va a estar lleno de indies. Pienso recitar algunos poemas que hablan sobre el amor y de cómo sentirse solo. Sería este domingo 14 a las 18.30 en "la sala 4", no sé, acá hay más detalles (guarda que la foto es re flogger). Va haber un montón de poetas desconocidos que tengo muchas ganas de conocer (hay uno que edita un fanzine llamado Juventud Turbia Corrompida). Dense una vuelta y vemos si da para cascar a alguno de esos pibes medio grandes que se siguen haciendo los cancheros cuando se compran ropa nueva.
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Boom Boom Kid militó en el PTS

Me acuerdo una fecha en la trastienda, que justo había salido la publicidad esa de vans que estas vos en el subte con la guitarra, y ese día entre el publico había un montón de gente gritándote como pidiéndote explicaciones…

Había algunos periodistas a los que yo durante un tiempo negué hacer notas, que estaban ese día en la puerta de la trastienda arengando a los que después me cuestionaban. El cuestionamiento era algo así como que yo hacia una publicidad para una compañía de afuera. Y yo me considero una persona internacionalista.

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Dime hijo, ¿tú sabés lo que es ser careta?

Somos la amenaza menor


dead kennedys a los 13
black flag a los 15
pogos
borracheras
seguir el edge
mosh pit
sudor
heridas de recitales
pegar novia
volver a la solteria
pajas
grabarse tapes
coserse un parche
hacer una remera
hacer fanzines
armar fechas
editar discos
hacer una banda
desarmar una banda
aprender (hasta ahí) un instrumento
conocer gente que esta en la misma que uno


el pogo antiguo: cero talento, todo actitud

(descubrí este blog casi de pedo, y además de romperme el bocho -y de saber que los pibes la tienen re atada con esos de linkear discos para bajarse y hacer fanzines como cuando tenías quince años en la década del noventa y escuchabas hablar de núcleo duro-, estoy seguro que les da un montón de esperanzas a mí y a los que están metidos en el negocio de sentir cosas: otra juventud es posible).
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Que viva la frula

La novela de Caicedo es medio apología del delito: que hable de frula vaya y pase; acá lo que hay que prohibir es hablar de amor.
Empecé a leerla pensando en encontrarme con postales narcóticas y bardo sentimental, esas cosas que en lugar de ser catárticas terminan por enfermarte la mente día y noche. En un principio pensé que eso era sinónimo de decepción, pero a medida que avanzás de página te das cuenta que Caicedo era un pibito que encontró su nicho de luz en medio de la confusión, repleto de dulzura, que se pone en la piel de una chica rubia y desenfadada que descubre la cocaína como quien encuentra a Dios. Parece que el mundo le pareció muy bonito y quería irse a dormir con los gusanos antes de sufrir el desengaño: se mató a los 25 escuchando guaguancó.
Ahora que se van terminando los días en Villa Negra, sobrevienen fantasías que jamás llegarán a convertirse en textos, ¿y saben qué? Es muchísimo mejor, porque a veces siento que el mejor texto es el que tenés adentro de la cabeza mientras caminás por la calle, escuchando las sesiones del desierto con el cielo lleno de sol por una avenida ancha, sin ponerte en la obligación de que alguien te lea. Por eso hoy empecé a escribir una novela que la voy a ir escribiendo todas las tardes que me falten hasta terminar tieso, un relato epocal que empieza diciendo "Nos conocimos comprando ropa en los pasillos de la Quinta Avenida....".
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