Digo, frente al sol de abril, sobre esta baldosa calcinada, sin mujer, sin caricia circundante, hepáticamente embotado, sonriendo por tradición, sin pasajes, sin ganas, con sangre, con pulso irregular: caramba, caramba.
Paco Urondo (Historia Antigua, 1950-1957)
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Uhh yo también puse ese poema en mi blog, qué causalidad
q bonito
qué garronazo.
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