Portugueáte ésta

Hello a todos, comenzando por mí y la patética confesión de que estoy frustrado porque este blog no esté arrebatando las pasiones de los cyber lectores ni la de los especialistas en reseñas de nuestros queridos grandes diarios argentinos.

Da igual, compañeros. Perón se debe haber sentido igual en algún momento de su vida. Claro que él no tenía bitácora, pero sí vocación panfletaria y una plaza llena de gente entusiasmada con Hugo del Carril y algunas reivindicaciones salariales.

¿Y todo este desvarío, este claro e impactante análisis político, para qué?

Para nada... para contarles que mañana me voy a Vigo, en Galicia, a tomarme un bus que nos llevará a mí y a Ana a Porto, en la vecina Portugal.

No sabemos portugués, pero sé decir Maradona.

Vamos a llegar hasta Lisboa. Visita obligada a la casa de Pessoa e investigación a fondo entre los bares lusitanos en busca de absentha, el hada verde que bebieron Rimbaud y Baudelaire y terminaron en cualquiera (en cualquiera bien, obvio).

Ana me dice desde acá al lado que "somos los peor". Me acusa de estar en la máquina. Quiere ir a escuchar rock gallego.Y yo acá, queriendo dejar un par de letras en el vacío.

Ana siempre es la más sensata de los dos. Por eso me voy ya. Tiene una carita de turrón insoportablemente rica.