Por qué /
salís siempre / fumando en las fotos
me pregunto ahora /
junto a todos los / poetas
que copiaron tu estilo / con todas estas / barritas /
los diminutivos
pajarito / almita /
caquita
cuántos laváronse / la cara con tus versos
con qué trueno devoto / fuimos / a leerte
para después decir / ¿esto?
no tenemos la culpa
nacimos sin / ídolos / la longue durée
se fue por la / cloaca
esa imagen de viejo / amigable
persigue mi vena eléctrica / acosa
mi teatro de operaciones
¿qué fusil qué / nietita / documento
interno / darán a mis hermanos /
la épica perdida?
Te dan el Cervantes / descubro
tu blog.

Chimango en Twitter

Esto que está aquí arriba no es un cartón de LSD. Es un mosaico de los perfiles de usuarios que, como yo, empezaron a usar Twitter, una nueva plataforma digital que abre la puerta al mundo de microblogging. Cuando Morfes me persuadió de que surfeara la nueva ola, dijo algo como que se trataría de “escribir, que tus amigos sepan de vos con menos mediación. Buena onda y la potencia de que tiene la necesidad de comunicarse. Eso”.
Yo diría además que: promueve una economía sintagmática muy apta para la fibra poética (buenaaa). No, en serio. Tenés que apretar todo lo que querés decir en 140 caracteres. Es el confinamiento del lenguaje a su última guarida (habría que pensar qué significa Twitter superando los términos estrictamente interaccionales, fáticos, y dejarse confundir por el fenómeno desde otro costado: por qué en momentos de hiperconectividad extática y saturación informativa aparecen cosas como ésta, que buscarían reducir el lenguaje a su mínima expresión).
Vamos a ver qué pasa. A partir de ahora pueden seguirme también en el nido del noise, junto a mis nuevos compañeros de twitting: el ya citado Morfes, Sonia del Campo y Gonzo Reagan. Acá les dejo una nota sobre el tema en relación al uso de Twitter en diarios on line. Que se doble pero que no se rompa.

Una pelea de madrugada

Anoche intentaba dormirme cuando, cerca de las dos de la madrugada, empecé a escuchar unos gritos en la calle. Mi cuadra tiene un ajetreo incesante durante el día (gente yendo y viniendo de su trabajo, teenagers -que son una categoría especial de gente- yendo a tribalizarse al centro con sus peinaditos y accesorios). Así que cualquier ruido a esa hora, un miércoles de madrugada, cuando los heavies del barrio decidieron dejar la cerveza por el sueño, es bastante extraño.
No era difícil entender que se trataba de una parejita en apuros. Por las rendijas de mi persiana se filtraba el sollozo ahogado de ella. Él apelaba a la estridencia: "PERO PARÁ DE LLORAR, LA PUTA MADRE". La calle se llenaba de gritos mientras yo especulaba con salir con un cuchillo a la vereda y pedirle que se calle, o que la trate mejor. Pero eso era una estupidez: en las peleas uno jamás se trata bien, y eso es lo que hace de una pelea, precisamente, una pelea.
El enfrentamiento explotaba y unos instantes después desaparecía en el silencio de la noche. Luego volvía asomar, justo cuando había logrado evadirme del mundo sensible y empezaba a escudarme en la espuma del sueño. Así durante dos horas, hasta que finalmente me dormí.
Hace un rato volvía del supermercado y a la vuelta de casa había una pareja sentada en un cantero. Él: 18 años, pelo decolorado, ñu metal style. Ella 16, dulce y emo. Él tenía una mochila puesta y miraba en silencio hacia al frente de una casa. Parecía que estaba a punto de irse. Ella hacía lo mismo.
Era mediodía, y el sol quemaba los insectos en la barda.

La boca con tus huesos

Este es el momento de la verdad
el momento en que la noche se aplasta
el momento de la basura

la hora

Te preguntás
en medio de un ruido blanco
cómo escalar el despeñadero

salir

de esa aureola imprecisa
como barriendo el fondo de una pecera
con el sol primero tragándose el cosmos

Y saber que en este momento hay alguien
en cualquier rincón
enjuagándose la boca con tus huesos

Alguien en el más estúpido rincón
está enjuagándose la boca con tus huesos.

Divino tesoro las pelotas

—¿Qué le pasó a nivel personal con este nombramiento?

—Le mandé un mail vía Banco Provincia, que no sé si le habrá llegado. Le decía simplemente que para un docente –al menos para mí–, que un alumno lo supere es el mayor orgullo que uno puede tener. Vamos a ver cómo se desempeña porque hay condicionantes que le son ajenos. Pero tengo cierta esperanza y me gusta que acepte el desafío.

—¿Y que sea una persona tan joven?

—Basta de hablar de que la juventud es el futuro: la juventud es el presente.

(Now we are talking. Un ex profesor del flamante ministro de Economía pone los puntos sobre las íes y, además de ensalzar a su pollo, se anima a terminar con tanto pelotudeo generacional. Desde acá te bancamos, Martincito).

Neoliberalismo

Swingers argentinos. No saques a tu novi@ a pasear.

Lookeá tu Fe

Vos que lo viste por TV y dijiste "qué aburrido el indiecito". Vos que te fuiste a ver una peli de cine catástrofe mientras lo estaban canonizando: este es el momento para empezar a morirte de arrepentimiento. Llegaron las remeras de Ceferino (hacé click en la imagen para agrandar) de la mano de nuestros colegas de El Mosquito. No las busques en Lee-Chi porque el otro día pasé y ni siquiera tenían una remera de los Pumpkins. Menos onda que una radio coreana.

Canción punk para poetas sin alma

Cuando nos cansemos de comprar
tendremos un proyecto:

lidiar con la fisura

hablar y no creer que somos
la banda del loco Panero
o tal vez la próxima vaca
en la senda sangrienta de los guiños
derecho al matadero de escritores

Te ves revisando esas preguntas

Si me saco este brazo
si me borro esta cara
¿qué se perdería?

¿Cuánto amor
hay que profesarse a uno mismo?

Al final cantamos una canción:

Yo no quiero que me entierren en un cementerio sin césped.

Yo no quiero que me entierren en un cementerio sin césped.

Volvimos

Y el tiburón va a salir a comerse las piernas de todos los fans de Bowie. Nostálgicos hijos de puta.

Apunte N° 1.789 sobre la misma estúpida obsesión

Hace diez minutos, en Corrientes y Talcahuano, se me ocurría que en esta ciudad no mucha gente debe detenerse a mirar. Todo es ascenso y descenso de pasajeros, un ballet agresivo en el corredor de la vereda. Terapia de shocks y ropa inteligente.

Todos aprendieron una proxémica del miedo que empezás a aprender ni bien ponés un pie en la calle. Cada un minuto pasa un vendedor ambulante por tu mesa de café y te ofrece algo para vender: linterna, pisapapeles, agenda. Dejan caer en silencio el producto y dan por sentado que conocés el código de la venta informal.

Pasamos el fin de semana en La Plata, y en una de esas noches leí unos párrafos de Operación Masacre en voz alta, alrededor de una mesa con gente hermosa que reía. Quería "sentir" el lugar. Por eso me llevé una rama de tilo en el bolsillo de la campera mientras viajaba a Capital. A Walsh, en cambio, los tilos lo ponían nervioso.

De nuevo en Baires. Ayer nos pasamos de largo en nuestra caminata desde Congreso y terminamos en Plaza Miserere. Yo me acordé de una canción de Babasónicos y dos cuadras más adelante apareció Emanuel Horvilleur. Algo debe andar mal: las celebrities lucen bien dentro de la pantalla, no fuera de ella.

Mejor que se queden ahí adentro y nos dejen la calle a nosotros.

El toque femenino

Cuando era chiquita
y colgaban las frazadas al sol
en la soga de la terraza
me gustaba quedarme en el medio
porque estaba calentito
oscuro
y sabía que afuera había sol
y yo me quedaba ahí
solita.

(inesperadísimo poema de ella )

La Vieja Guardia Emo

Una persona me lo había advertido: "Guarda con los emosuckers". Y ahora no puedo parar de escuchar este tema. Play y rewind, una y otra vez. Si lo escuchás y no te pasa nada, hacete un electrocardiograma porque seguro debés estar muerto de tanto escuchar al pelotudo de Dante Spinetta.

Compralo man

(y si no estás en Neuquén ni en Loncopué, chequeá la web
y copate con el único periodismo que te hace acabar)

Reivindicación y denuncia

Ricardo Costa, posando en busca de inspiración.

La reciente edición del libro de Ricardo Costa Un referente fundacional. Las letras neuquinas (período 1981-2005) y su (in)transferencia al campo educativo señala la maduración de una serie de interrogantes que el autor se propone responder a partir de una reconstrucción histórica que ubica en el centro del problema a la constitución de un campo literario local, y sus dificultades para expandirse tanto al campo educativo como al gran público.

¿Qué es la literatura neuquina? Bajo el fantasma de esta pregunta problemática y recurrente, Ricardo Costa ha escrito un libro en el que se lee una urgente voluntad (declarada) de evitar la pérdida de una experiencia literaria cuyos orígenes el autor ubica a comienzos del ochenta, con la confluencia de ciertos factores decisivos en la conformación de un campo literario local.

Escrito a mitad de camino entre el ensayo testimonial y la investigación histórica, padeciendo en algunos pasajes cierta falta de rigurosidad conceptual en torno a categorías como “corpus social” y “generación”, el libro de Costa pretende reconstruir la experiencia de un colectivo de escritores que en el período inmediatamente posterior a la derrota en Malvinas encarnó lo que el autor llama una “gesta fundacional” en el campo cultural local.

Explorando posibles variables políticas y culturales que facilitaron la emergencia de esta experiencia (el aluvión inmigratorio interno de los setenta, la necesidad de los propios actores sociales por recomponer la experiencia traumática y represiva de la dictadura), Costa avanza en la hipótesis de que la efervescencia cultural vivida a comienzos de los ochenta en la región fue fruto de una somatización, en el campo de la creación artística, de una necesidad manifiesta de superar el silencio reinante desde la segunda mitad de los setenta.

Resulta razonable que, detrás de esta proposición, Costa proponga llamar al grupo que tempranamente confluye en el Centro de Escritores Patagónicos y la revista Coirón como una “vanguardia cultural”, en sintonía con el programa político de corte utópico que Irma Cuña proponía por entonces, y que el autor toma como referencia insoslayable para comprender el clima de época.

En el énfasis puesto sobre este “acto fundacional”, caracterizado por la difusión de la literatura regional y la confluencia de voluntades en la realización de diversas actividades tendientes a reagrupar a los autores de la región, el libro de Costa puede leerse en clave de una recuperación épica de un pasado ideal en el que lo sujetos se veían a sí mismos como portadores de un proyecto que intentaba recomponer una mirada crítica sobre el pasado reciente, al tiempo que proponía sentar las bases de un nuevo desarrollo cultural.

Que la voluntad utópica perseguida por este grupo haya logrado materializarse, o trascender las fronteras de su propio espacio de pertenencia, es algo que el propio autor se encarga de manifestar, y que ya se encuentra inscripto en el título del libro. “Lo que ocurre”, afirma Costa, “es que el mapa destinado a recorrer por esta obra literaria aún no logra emanciparse del microcosmos que conforman la misma comunidad de escritores, el recortado público lector y determinados ángulos de referencia, como los que fijan el ciberespacio, las publicaciones, y cierta línea editorial”.

¿Cuáles son, entonces, las razones por las cuales haya en la actualidad una escasísima difusión de los escritores residentes en la región, tanto en el ámbito educativo como en esa misteriosa dimensión que se da en llamar “público lector”? Si bien Costa rescata de manera positiva, entre otras experiencias, el trabajo hecho durante los noventa por la Fundación Banco Provincia con la realización de concursos y antologías, denuncia la falta de una política integral y sostenida por parte del Estado en materia de transferencia hacia esos ámbitos del capital literario producido durante los últimos 25 años en la región.

Más allá de las divergencias e interpretaciones disímiles que puedan manifestarse alrededor de las hipótesis planteadas, el libro de Costa constituye un necesario repaso por la historia literaria reciente en el que se revela también una clara voluntad de intervención en la recuperación de ese legado. Desde otro lado, se advierte un intento por completar –a partir de una indagación exhaustiva sobre las actividades de un colectivo particular- un vacío en las fronteras siempre problemáticas de la pregunta acerca de la constitución de una generación de escritores, y de la posibilidad misma de existencia de una literatura neuquina.

Flog presidencial

Como toda teenager un poco acomplejada, la hija de Kirchner tiene un fotolog. Pone fotos como ésta (qué mal Cristina con una bengala en la mano y los pobres chicos de Cromañón todos muertos) y otras en las que -se intuye- aparecen otras nenitas del poder.

Tengo la esperanza de que no olvidemos esto. Y también una fantasía: voltear a un gobierno por posibles e imprudentes infidencias familiares en soporte digital. ¿La SIDE me estará monitoreando at this right moment?

Eras un animal.

Sé joven y cállate

Para los estudiantes que protestan, el Gobierno quiere "privatizar" las universidades.

(¿Pero cómo? ¿No habíamos pasado por esto ya? El discurso político siempre es tan innovador. Casi casi como en Argentina, compañeros, pero -confesémoslo de una vez- ellos por lo menos hacen mejores afiches).

Esto es weekend

Dale campeón. No pierdas el tiempo.

Querías cumbia

eh, harry topper
no te cabe
ni un poco usar la yanta
que cualquier jilguero calza
pa dársela de chorro

varios como eso
descansaste con la transa
y no da ni un poco harry sucio

vo decí
que nunca usaste
ni nike ni adida corte
guacho porque
eso curte la gilada
la gilada que hoy te pega
paco, pichi y mariguana

esos rastreros que por faso
se sarpan de boludos

y aunque varios
te la tengan jurada
y si pinta
sea má cómodo
rajar con una de astronauta
cuando pasa uno corriendo
lo pibe saben so vo
porque la lona e blanca

entonce, por ahora, va safando
nadie sabe si de orto o con magia
(te cuida la mafia?)
la onda es ver cuánto te dura.
eh, harry topu

http://pintoelarrebato.blogspot.com/

(En un blog paraguayo dicen sobre su autor lo siguiente):

Oscar Fariña, afincado estratégicamente en la villa 1-11-14, Bajo Flores, un Cucurto más hardcore (ese falso paraguayo sin máquina), hace de doble agente de la poesía, como un Maxwell Max sanpedrano, con su zapatófono guaraní, bucheando sobre migración, cola de zapatero, todo la taturo’ó porteño.

Hoby Defino

Un modelo para la juventud.

El 83 fue demasiado tarde

Haber nacido en el 83 y despertarse en los 90 genera ciertos traumas retrospectivos. Por ejemplo: arrepentimiento ontológico (me arrepiento de haber tenido que ser adolescente en esa época gelatinosa que dieron en llamar "los noventa"). Pero sobre todo, lamentarse de no haber podido estar ahí. No haber tenido más edad para estar ahí.
Mi hermano me contó que una vez estaba en una fiesta y apareció Batato Barea con las tetas recién hechas, diciéndole a Alejandro Urdapilleta: "¿Te gustan?"
Ahora leo este poema. El detergente de la memoria prefiere dejar algunas cosas donde estaban.

Más allá de Puerto Belgrano

Un cassette del Chaqueño
Palavecino.

A esta hora la dicción
del juglar se ralenta, se empasta
por la energía gastada
de unas pilas
plateadas.

A pesar de la música
la tarde recuerda las vidalas
de los grillos cansados,
el olor de la nafta y las charlas en la punta
vidriosa de la laguna;
todavía no llegaba a los diez: la vida y la lengua
tenían el timbre que hoy sería un punto
que no se anota como un punto perdido.

Parque Illia (fragmento).
Es de Sebastián Morfes, poeta bahiense.
El interior del interior.

La revancha de los Nodo

"Y los compañeros de El Frente (Universidad Nacional de La Plata) mandaron una planilla de Excel para que calculemos cuánto vamos a cobrar con el el nuevo Convenio. Vayan suspendiendo las vacaciones en Saint Martin..."

En la trampa burguesa de las luces, son el último bastión del proletariado. Fueron décadas de oprobio, desaires y lucha sindical. Ahora decidieron que era tiempo de ir por más. "Basta de comérsela doblada, compañeros", se escuchó en la última asamblea. Y los No-docentes decidieron abrirse un blog.

Reencasillamiento y huevos en la era digital.

Monday Monday Monday, so good to me

Ah no. Era tuesday. Bueno, da igual. Tuesday es de todos modos copado. Más si andás persiguiendo un tiburón ballena con snorkel.