Una pelea de madrugada

Anoche intentaba dormirme cuando, cerca de las dos de la madrugada, empecé a escuchar unos gritos en la calle. Mi cuadra tiene un ajetreo incesante durante el día (gente yendo y viniendo de su trabajo, teenagers -que son una categoría especial de gente- yendo a tribalizarse al centro con sus peinaditos y accesorios). Así que cualquier ruido a esa hora, un miércoles de madrugada, cuando los heavies del barrio decidieron dejar la cerveza por el sueño, es bastante extraño.
No era difícil entender que se trataba de una parejita en apuros. Por las rendijas de mi persiana se filtraba el sollozo ahogado de ella. Él apelaba a la estridencia: "PERO PARÁ DE LLORAR, LA PUTA MADRE". La calle se llenaba de gritos mientras yo especulaba con salir con un cuchillo a la vereda y pedirle que se calle, o que la trate mejor. Pero eso era una estupidez: en las peleas uno jamás se trata bien, y eso es lo que hace de una pelea, precisamente, una pelea.
El enfrentamiento explotaba y unos instantes después desaparecía en el silencio de la noche. Luego volvía asomar, justo cuando había logrado evadirme del mundo sensible y empezaba a escudarme en la espuma del sueño. Así durante dos horas, hasta que finalmente me dormí.
Hace un rato volvía del supermercado y a la vuelta de casa había una pareja sentada en un cantero. Él: 18 años, pelo decolorado, ñu metal style. Ella 16, dulce y emo. Él tenía una mochila puesta y miraba en silencio hacia al frente de una casa. Parecía que estaba a punto de irse. Ella hacía lo mismo.
Era mediodía, y el sol quemaba los insectos en la barda.