Sinfonía de Bruce

Vamos entonces con la pregunta del día: ¿qué es una vida? Ahí está el sillón, comencemos, primero la parte más fácil. Váyanse todos los que tengan profiles rimbombantes, me tienen cansado. Ustedes que saben usar bien su tiempo, buenas conciencias, lobbistas geniales, amigos-risa-buena-onda, fuck you all. Era hora de sacar la basura antes de empezar. ¿Estamos? No, bueno, acomódense mejor que esto recién empieza. Estamos transmitiendo desde la parte del hilo que quedó flotando; This is Bruce McKidd, reporting from the roughest side of the shortest straw. Los Mártires del Cañadón de las Cabras, estamos para ayudarlos. Vivimos en la mierda para que ustedes cosechen su gloria y después nos den palmadas. O nalgadas, según el caso. Nos pasa porque miramos muchas veces Nacido el 4 de julio. Tenemos un alto sentido de la moral. Educación cristiana. Y a ustedes los crió Satán. Motherfuckers. No puedo parar este canto, i can´t quit el canto. Que se entienda en varias lenguas, vouz comprenez? Repito, ¿qué es una vida? ¿Suicidarse en la masa -y no en masa, nunca jamás, se pervirtieron demasiado y ya están perdidos, aún muertos se niegan a compartir (siquiera) la calidez mortuoria una fosa común- por la causa del cinismo? ¿Eh? ¿Adónde estamos yendo? There he is, Bruce McHill, reporting directly from his brain. Tiren las granadas, necesitamos humo para el contrataque. Ahí vienen los helicópteros (here come the choppers). Hay una banda que se llama Hamacas al Río. Y otra que se llama Coiffeur. Y la sensación de que pasó algo en el medio, entre nosotros y el resto de las cosas. ¿No puede volver Camus? ¿No hay una manera de sacarlo de las tinieblas? ¿Y por qué el viejo Walt sí puede? Negociemos: un Camus con orejas de ratón. Parece una imagen bastante justa para lo que somos. O lo que heredamos. O el temor inconfesable de saber que nos encanta. ME ENCANTA la fast y la slow food. ME ENCANTA tu desprecio, chica inteligenta, chico responsable, putito-del-ojete. Al final Dani Umpi nos cae mejor de lo que pensábamos. Que no suene la trompeta que anuncie el repliegue, el centurión está afilado y al César, al César lo que es del César. Esto es el Confesionario, historias de la vida privada, sin Szperling pero con Bruce, reporting directly from his guts. Esta es la nueva narrativa, de parado y con la verga dura. Vamos a fundar un diario y pagaremos buenos salarios. Queremos hacer un dream team con todos los que no saben hablar. En la sala de redacción pondremos una vitrina con el cadáver de Mailer. Y otra con la figura de San Tucho. Misa para todos a media tarde, repartimos papelitos con el Salmo de los Disléxicos. Du-du-du, Da-da-da. Nos falta un Ombudsman de los lectores, manden sus CVs. Todavía tienen su chance de ser parte de algo especial. The next big thing. Nos pasamos esperando este momento, powershift y vamos de nuevo, ¿qué es la vida? Es esto, el Poeta de la Perca reporting from his dirty rented room: "Estoy mirando el techo de mi pieza, leyendo a los griegos". El otro en la cabecera de playa, con una metralleta y los diarios de Passolini. Sí, esto nos va gustando. La sangre aprentándonos la cara, pilas de miseria junta, la gente con miedo a envejecer y no tener ni un puñado de fama en la mano, ni uno solo. Qué hermoso concierto de pánico, Bruce, cuánta tela para cortar, vamos a vender como 100.000 ejemplares y la cosa, oh sí, la cosa de a poco va tomando su color. Sólo falta que te consigamos una PJ Harvey de tu estatura, nada del otro mundo, algo que no cueste demasiado caro en el mercado de los sentimientos, que te susurre una balada mientras vomitás en el baño. Va ser un exitazo. Palabra.