I
Te pasa buscar tu hermano con sus hijas. El hermano grande, que no debería ser conflictuado; pero después, cuando estás comiendo en el patio de comidas del shopping, darse cuenta que no es así. Toda familia es esquizofrénica: cada uno está desdoblado y todo ataque tiene como primer objetivo a uno mismo.
II
"No van a pasar por encima mío". Ahhh... qué triste confesión, que anacrónica, si es que una manada de bestias acaba de pasar por encima tuyo y ahora sólo vos y un sol rabioso en la planicie.
Esa manía de hablar sobre uno mismo, que no termino de entender si está bien o está mal. Quién carajo va a leer; la paranoia de pensar que alguien va a venir a hurgar tus papeles para chantajearte en el futuro, por alguna sentencia inconveniente que pronunciaste una vez, desencajado y completamente fuera de vos.
III
El mundo está feliz y ya no queda gente que se entristezca. Eso es algo verdaderamente triste: la tragedia no tiene más nada que hacer en esta tierra. Chéjov y Gorki, los últimos tubercolosos. No te dijeron eso cuando te pusieron la vacuna, y ahora puede que te convenga meterte el refuerzo que no te diste a los 6 años porque "se había agotado", según explicaba una enfermera que, como toda enfermera, siempre sonreía.
IV
¿Soy un hombre alegre? ¿Irradio luz?
V
La gente está contenta, se ríe de todo y es exitosa. Viene Héctor, lee un poema de un porteño y se pregunta: "¿Por qué los hombres de ciudad hablan de juncos?". Yo me pregunto por qué nosotros hablamos de Corrientes y Callao como si estuviera a la vuelta de casa.
VI
Qué país de mierda, qué época oscura: ya ni se puede llorar.
Te pasa buscar tu hermano con sus hijas. El hermano grande, que no debería ser conflictuado; pero después, cuando estás comiendo en el patio de comidas del shopping, darse cuenta que no es así. Toda familia es esquizofrénica: cada uno está desdoblado y todo ataque tiene como primer objetivo a uno mismo.
II
"No van a pasar por encima mío". Ahhh... qué triste confesión, que anacrónica, si es que una manada de bestias acaba de pasar por encima tuyo y ahora sólo vos y un sol rabioso en la planicie.
Esa manía de hablar sobre uno mismo, que no termino de entender si está bien o está mal. Quién carajo va a leer; la paranoia de pensar que alguien va a venir a hurgar tus papeles para chantajearte en el futuro, por alguna sentencia inconveniente que pronunciaste una vez, desencajado y completamente fuera de vos.
III
El mundo está feliz y ya no queda gente que se entristezca. Eso es algo verdaderamente triste: la tragedia no tiene más nada que hacer en esta tierra. Chéjov y Gorki, los últimos tubercolosos. No te dijeron eso cuando te pusieron la vacuna, y ahora puede que te convenga meterte el refuerzo que no te diste a los 6 años porque "se había agotado", según explicaba una enfermera que, como toda enfermera, siempre sonreía.
IV
¿Soy un hombre alegre? ¿Irradio luz?
V
La gente está contenta, se ríe de todo y es exitosa. Viene Héctor, lee un poema de un porteño y se pregunta: "¿Por qué los hombres de ciudad hablan de juncos?". Yo me pregunto por qué nosotros hablamos de Corrientes y Callao como si estuviera a la vuelta de casa.
VI
Qué país de mierda, qué época oscura: ya ni se puede llorar.
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8 %:
Lo acabo de leer. Me gusta. me quedé con ganas de leer más.
yastá, yastá,las impresiones periodísticas literarias me gustan mucho. saludos, piro, terrible. lamala noticia: el surfer a encontrado su tabla y es un poema de tres hojas creciendo
a mí cada vez me cuesta más entender por qué escribís tan bien, cómo mierda hacés para soltar ese ritmo, tu puta intensidad, tus ganas. Para mí es realmente valioso leerte, porque de todos los blogs de mierda que hago, leo, visito, el único al que realmente le presto atención es al tuyo, y los únicos textos que termino son estos. Lo hablaba con una amiga que tenemos en común. A los dos nos pasa lo mismo.
Ojalá pueda seguir, amigo Kuy.
Y más vale que dejes ya ese surfer, Héctor Filisteo, porque te va a agarrar tifus.
Pastor: siendo completamente sincero, a mí todavía me cuesta creer lo que decís. La admiración es mutua, creo, y me gustaría poder decir otra cosa más irónica, más divertida, y que el resto de los visitantes digan "qué gracia", "qué moderno", pero no, lo lamento. Creo que vamos camino a otra cosa. Vos, yo, y nuestra amiga en común.
Alguien voló sobre el bulo de la muerte?
Sencillo, pero tremendamente bueno!
dale duro piro!
soy uno de tus hermanos. si seguís hablando de nosotros te vamos a cagar a piñas. portate bien Pirito o cobrás.
Le doy duro, le doy como puedo.
¿Qué hermano me habla? ¿Black Out, el hermano X-Men, que por las noches tiene la facultad de caer en estado de amnesia y atraviesa las paredes?
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