Neuquinómetro

He recibido en este blog la grata visita de Favio Ruiz, blogger neuquino que vaya a saber cómo se enteró de la existencia de Pólvora y Chimangos y pasó a dejar un comment en la entrada anterior. En tan amistosa incursión, Favio me extendió una invitación para ser linkeado en su reciente invención: Vamos Neuquén, un blog que habla sobre Neuquén en el tono en el que sólo puede hablar la gente de Neuquén.

En el post anterior, les decía, le respondí que no estaba muy seguro de que este blog fuera lo suficientemente neuquino como para merecer ser linkeado. Así que se me ocurrió una cosa: ¿por qué no dejar que los azarosos visitantes de Pólvora y Chimangos opinen si este blog mide bien en el neuquinómetro, y que en ese juicio se establezca si merece ser linkeado a Vamos Neuquén?

La cosa sería más o menos así: en los comments de acá abajo pueden ir opinando si este blog es lo suficientemente neuquino. Incluso (y no hay cosa que yo desee con mayor fervor) pueden animarse a dar unos breves argumentos que sostengan su opinión, y a continuación darán su sentencia final sobre la conveniencia de que el blog del amigo Favio Ruiz tenga entre sus filas al Clan Chimango.

¿Qué les parece?

Cópense que esto no es joda.

Y además visiten el blog de Favio Ruiz, que está encuestando a la gente a ver si hacía falta un blog neuquino.

La gloria se teje en las aguas del Gatica, carajo. Que Berbel vuelva de la tumba a jalarse un piñón de un saque.

Jóvenes y entusiastas

Ya está disponible en la web la charla que tuvimos ayer en Rudas Macho junto a Tomás Watkins y el resto de los muchachos. ¿Amena, debería decir? No. Con el Poeta de la Perca nunca se puede tener una conversación amena. "Soy Héctor Kalamicoy y milito en los Hermanos Kamalicoy". Después lee un poema sobre el Ko Ko en el que llama a asesinar policías. Y así.

Ten points. La sociología intelectual ocupa la primera mitad de la grabación. Luego de eso, están las lecturas y entonces empezamos con una confusa retahíla lírica. Que se disfrute.

Imperialismo para principiantes

A vos que no te gustaba ir a inglés; a vos que te rateabas durante las lecciones de reported speech a fumar al patio; de la mano del Sonido del Durazno llega la explicación a todos esos odios viscerales que aún hoy siguen latentes.

¿Será fácil ganarse el cielo?

Hoy a partir de las 20 hs. estaremos, junto al Poeta de la Perca, leyendo y hablando en este programa de la radiofonía local. Al parecer ya somos "grandes poetas patagónicos" (...), y ahora me doy cuenta que en este negocio es más rentable tener un departamento de marketing personal, que leer a Alfred Jarry.

Políticamp

Y ahora sí: están todos. El imprentero, el escritor y el out-geniero. Asís promete ayudar al Gobernarco con su verba primitiva. Blumberg va tras el Ministerio del Martirio. Mientras, algunos corazones alientan sueños de que el Triunvirato construya las bases definitivas para una república camp. Te lo digo de frente: yo estoy bien.

P.M.P.

Porteño mira porteño
gallito contra gallito
andá sacando el metro, que me los bajo
y te digo a ver qué tal tu poema
si clasifica - no clasifica
por no hablar de los otros camps
(amigos de Ramón Camps
podría nombrarte algunos
sólo por dar unos nombres
se me antoja la lengua de fonemas
siglas, quizá, nombre en Blogger
pero caería en la misma entraña-listanegra
que se almuerzan estos camp_eones
pasados de rosca del FLH
se entusiasmaron con Stonewall y sin darse cuenta
incineraron a Cucurto
y a todos los peruanitos y dominicanos
que quedaron fuera del juego
Pero está bien, nada está dicho
hay un CAMP de investigaciones por delante
ver qué significan todas estas lecturas
si te pongo un grabador adelante, un día cualquiera
mientras te comés tu bifecito en una parrilla al paso
ver qué respondés a la pregunta de qué hacés
con esa ergonomía cagada de miedo.

Newquen City

Y en esta campaña que hemos emprendido desde Pólvora y Chimangos para que Neuquén se parezca cada vez más a Nueva York, colgamos aquí uno de los tantos "Untitled" de Jean-Michel Basquiat. Para mantener la cabeza ardiendo en lo que queda del fin de semana. Para que la cancha de Maronese se convierta en el Yankee Stadium.

Blogs: breve examen de conciencia

Quien abre un blog y avanza con cierto grado de autoconciencia a través de los confusos hipervínculos de su propio razonamiento, más temprano que tarde empieza a preguntarse acerca de todas las implicancias de esta, llamemoslá, nueva escritura.
Desde que abrí este blog me he ido enterando poco a poco de las discusiones, he elaborado yo mismo alguna opinión sobre el tema, pero no fue sino hasta anoche que me encontré haciendo un pormenorizado examen de conciencia acerca de este blog. El motivo fue un ensayo de Cristian De Nápoli, incluido en Planaltos y publicado en poesia.com (sitio que, por otra parte, no se actualiza desde el año pasado, una lástima). Recomiendo su lectura con especial énfasis, aunque debería señalar también el experimento de Hernán Vanoli, que en un artículo para El Interpretador habla de blogs en una rara mezcla de forma poética y jerga académica.
De Nápoli habla de "cultura del fragmento", y esboza una suerte de tipología del blogger actual que ataca con buenos argumentos cierta manías narcisistas de los jóvenes actuales, en la discusión más amplia y maniquea acerca de "si el blog mató al libro". Digamos que el texto me dejó pensando; no por el carácter novedoso de este tipo de afirmaciones (que corren desde antes de que el Señor Blogger viniera el mundo), sino por la manera en que se encaja con una idea que arrastro: ¿qué si el blog fuera un anillo más en esta voracidad de estetizar la experiencia a toda costa? Teníamos la ropa, el sistema más amplio de los consumos culturales, la lógica de la moda y la segregación en general. Pero suponer que el blog representa en la mayoría de los casos un maquillaje de sí mismo, dispara preguntas no menos que inquietantes. Habrá que pensar, cosa difícil por estos días de almas pop, menos preocupadas en volver al castillo del entimema que en adornar sus corazones con el aura kitsch del vintage y las polainas.

Proletariado

Los antigripales me vuelven un hombre feliz y activo. No necesito nada más, casi, excepto que vuelva mi conexión a internet. Anoche, en el insomnio de la efedrina, me aquejaba la duda de quién era mejor: ¿Sterling Morrison o John Cale? El subte de terciopelo, el terciopelo debajo nuestro; Lou era un trastornado, redimido a fuerza de electroshocks y rock and roll. La pregunta por la vanguardia siempre fue la misma. El caso es que ahora ya bastan dos peleítas y tres buenas fotos en un diario para que el aparato de la crítica haga lo suyo. Al carajo. Vámonos al subsuelo a trabajar y a platinarnos el pelo.

Que se doble

Ay, Santa Unidad, ¿cuántas veces te han invocado en plegarias bienintencionadas, para luego terminar en ésto? Mientras tanto, pienso que el corto y fácil camino del columnista político conduce a un abismo negro en el que se hipoteca la inteligencia. Si los periodistas tuvieran algo de autocrítica, ya nadie leería los diarios.

La mentira Vladimir Klitschko

El Pastor rescata a un mito popular y no tiene miedo en ser zarista. El de acá arriba no es. Hablamos del que perdió, último eslabón de una zaga tragicómica de luchadores populares, el Santo Patrono de los Obreros del Puñetazo. Y no jodamos más con el tema: presten atención cuando el reloj señala 1:25 del primer round. Si eso no es tongo, yo fui sparring del primer Rocky.

Habla el Caimán

Si, en primer lugar estamos unidos por esa institución que se llama espectáculo, pero todavía unidos más profundamente por los mismos mitos, por los mismos temas, que nos gobiernan sin nuestro consentimiento. Por la misma ideología vivida espontáneamente. Si, a pesar de que sea por excelencia la de los pobres. Como en El Nost Milan, comemos el mismo pan. Nos enfurecemos por lo mismo, nos indignamos por lo mismo. Tenemos los mismos delirios (al menos en la memoria, que es por donde merodea esa posibilidad), incluso el mismo abatimiento ante una época que ninguna Historia impulsa. Si como Madre Coraje, tenemos la misma guerra a la puerta. A dos pasos de nosotros, e incluso en nosotros mismos, la misma horrible ceguera. La misma ceniza en los ojos, la misma tierra en la boca. Tenemos el mismo amanecer y la misma noche: nuestra inconsciencia. Compartimos la misma historia —y ahí es donde empieza todo.

Louis Althusser, Pour Marx.

Traición

Uno de uno. Eficacia 100%. Primera vez que mando poemas a un concurso y entro en la antología. Ahora vendrán las groupies, supongo... ¿ah no? ¿Y el dinero? ¿Las salutaciones, el canon, todo eso? Ay, Samuel, vivimos engañados.

Matando policías (sobreviviendo en la ruta del etcétera)

Semana de tragedias. Algunas más pesadas que otras, claro, depende del ángulo en que se las mire. Los uniformados confiesan tener miedo de los delincuentes pesados, criminales gloriosos que desafían el orden policiaco de cada-cosa-en-su-lugar y viven una vida de película. Los cronistas de policiales que se encuentran con la gran historia de sus vidas y escriben desde el anonimato relatos que van camino a convertirse en la literatura que nos salve de la Santa Mierda. Neuquén, una ciudad sitiada: policías militarizados con la cara cubierta y fusiles cortos suben a los colectivos interurbanos en busca del criminal fugado; miran las caras con atención y luego se retiran. Un pibe con el pelo raro ya es motivo de inquietud entre los pasajeros; la vida cotidiana fue siempre un campo de batalla, lo sabíamos, pero ahora está dispuesta a tomarse la historia al pie de la letra.

La lectura política: Sobisch tiene la chance de mostrarse como el paladín de la mano dura; si tuviera tanques, esto sería Bagdad. Pero se las arregla como puede y la puesta en escena es elocuente. La violencia se engendra en el corazón, querida mía, más allá de las balas. ¿Por qué el diario oficialista se empeña en convertir en mártires a los oficiales? Vamos, que la respuesta es obvia. En cualquier caso lo que se destila es un clima de malestar; y una policía enojada, con armas en la mano, no hace que la gente pueda mirar TV tranquila.

En el medio: un accidente. Auto que muerde banquina y da dos tumbos. Cuatro de la madrugada. Fernández Oro. Salgo por el hueco de la ventanilla. La primera ayuda es de un micro larga distancia. Yo no sé dónde mierda estoy, pero me encuentro dando círculos alrededor del auto, buscando mi billetera y el celular que volaron con el impacto. Me doy cuenta que tengo sangre en la mano sólo cuando me lo advierte uno de los tipos que ahora están dando una mano para voltear al auto a su posición original.

Podría seguir contando esto toda la tarde pero da igual. Nada se pierde, todo se transforma, el universo siempre recupera su lugar. Al final todo está bien, brillante e indiferente; ni siquiera tengo el consuelo ni la ocasión de un mártir con una vértebra fisurada. El blog sin posts, las obligaciones, una larga lista de etcéteras que no me dejan vivir. Sobre todo eso: los etcéteras. Vivir montado en tres puntos que conducen a ninguna parte.

Calvario Teenager

Ya no quedan, dijimos
deptos baratos en Neuquén
desde donde ver la tierra
flotando sobre la barda
así que nos quedó
el liviano consuelo
de este andar a la zaga del viento
contra la tristeza que no halló aún
su mejor pluma, si para qué
si al final una escritura es nada
y la vida naufraga
en amargas especulaciones
entre amigos muertos
romances difusos
y fiestas sin códigos
Nos dijeron que acunábamos un mito
las promesas del mañana
y una mierda
Me pregunto qué haremos
cuándo bajen la persiana
dónde vamos a huir
cuando se incendien los pozos
y en este lugar no quede más
que la sombra del agua arrasada.
Ahhh... iluso
como si el cuento
terminara tan pronto
esperemos ocho, diez
años más y verás cómo
aparece otra riqueza
que perpetuará el afuera de uno mismo
el oro infame de los pobres
que sigue animando rebeliones
pero no la nuestra, no ya
que es moneda a la izquierda
de las luces y maneras del centro
en la afectación blanquecina
de la droga y el dinero
¿Desde cuándo empecé a hablar
de ésto?
No soy yo, hijo directo
de la tuberculosis
que viví el calvario teenager
a los diecisiete
con menos miedo a las bofetadas
que al destino inexistente
Santa Biblia, castración
marihuana y MTV
Unos años hermosos
pajaritos en la cabeza
deberían haber cantado más tiempo
lanzarse en metrallas contra el mundo
pero la voz se doblega, poco a poco
en el dialecto de la literatura correcta
en la quinta de los bienpensantes
a ver quién porta el carnet
del club de las grandes promesas
y ahora no hablo de letras, no
me refiero al policía
que de adentro calla el desmadre
el en sí del porque sí
la razzia cotidiana, las conveniencias
el lobby espiritual
Se nos va la vida, dios
y a mí se me escapa la chance
de amarte en silencio
construir de a poco
el edificio del cariño
escribir el poema total que me deje
a solas con mi propia muerte.
¿Vivirías conmigo
despues del cataclismo?
Cuando no quede nada
y tengamos que inventar
hasta el aroma de las flores
Intuir en la bruma
el camino de otro exilio
confiar en la suerte y no perder
el sentido del viaje.

Año chimango

Parece que ya pasó un año desde que se abrió esta tienda de variedades, y los chimangos parecen ir acostumbrándose a esquivar las balas. Hubo de todo y seguirá habiendo quién sabe qué: Karen, coqueteos con el jet set, Villancicos, homenajes necesarios, y poemas que andan por ahí buscándose el cuerpo correcto.
Gracias al señor Blogger, al barrio FONAVI, a la gente de Neuquén que nos pasamos esperando que pase la próxima gran cosa, A Vigna (que estuvo desde la primera hora), a los porteños que buscan la paz, al Marlboro Light, y al J&B sin hielo que tomaron los pasajeros del bulo de la muerte cada vez que vinieron a reirse conmigo. Que no decaiga.

Contra los posmodernos

LA CLASE DEL 48

Era un grupo singular. Decadente de muchas maneras, pensé. Parecían sentir que la guerra se había acabado y que no se enfrentarían de nuevo con ningún reto mayor. Todavía están conmigo. Los encuentro aquí y allá, en la New School, en un hospital mental, en la calle 42, en un bar. Entonces fueron llamados “La Generación Silenciosa”, más tarde “La Generación Beat”. Fueron los precursores de los youngsters del rock n´ roll, pero de alguna manera ni suficientemente cuerdos ni suficientemente locos, demasiado jóvenes para haber estado en la guerra y muy viejos para ser productos de la Guerra Fría, un grupo entreguerras.

¿Irá alguna vez una nueva influencia a sacudirnos de su perpetua rutina? De la indiferencia aburrida al pesimismo insuficientemente sombrío que han sido su herencia, dudo que algo lo haga. Interminable experimentación con los sentidos, interminables divagues metafísicos. Estoy de vuelta en el Bronx, entre las influencias moldeadoras. En el subterráneo dos veces a la semana, paso y puedo ver el colegio del que me gradué, James Monroe, y me traslado a los tempranos días heroicos y pre-decadentes de mi generación. Cuando estábamos ocupados con giros inútiles, orientándonos a ser ciudadanos conscientes antes que unos chiflados descolgados y desorientados. La reacción fue un recrudecimiento del control y cuando la reacción se consolidó, para algunos fue amargo y fatal. Quizás, ahora que los cincuenta fueron olvidados, otra reacción se afianzará, en interés de la auto-preservación y el orden. El período nihilista pasó. El momento para la creatividad sincera, creo que es aquí.

(Y sobre todo, contra algunas discusiones. Encontré este texto de Carl Solomon en "The Beat Portable Reader", una adictiva antología sobre los beatniks que acumuló polvo durante mucho tiempo en los anaqueles de la biblioteca de mi Facultad. Solomon pasó casi la mitad de su vida internado en manicomios. En uno de ellos conoció a Allen Ginsberg, quién le dedicó su poema "Howl". La traducción es mía y, aunque no sea la mejor, el sentido del manifiesto es sencillo y bastaría para darse cuenta de que en esta época estamos más cerca de la estupidez que de la creatividad ).