7/8/07

Calvario Teenager


Ya no quedan, dijimos
deptos baratos en Neuquén
desde donde ver la tierra
flotando sobre la barda
así que nos quedó
el liviano consuelo
de este andar a la zaga del viento
contra la tristeza que no halló aún
su mejor pluma, si para qué
si al final una escritura es nada
y la vida naufraga
en amargas especulaciones
entre amigos muertos
romances difusos
y fiestas sin códigos
Nos dijeron que acunábamos un mito
las promesas del mañana
y una mierda
Me pregunto qué haremos
cuándo bajen la persiana
dónde vamos a huir
cuando se incendien los pozos
y en este lugar no quede más
que la sombra del agua arrasada.
Ahhh... iluso
como si el cuento
terminara tan pronto
esperemos ocho, diez
años más y verás cómo
aparece otra riqueza
que perpetuará el afuera de uno mismo
el oro infame de los pobres
que sigue animando rebeliones
pero no la nuestra, no ya
que es moneda a la izquierda
de las luces y maneras del centro
en la afectación blanquecina
de la droga y el dinero
¿Desde cuándo empecé a hablar
de ésto?
No soy yo, hijo directo
de la tuberculosis
que viví el calvario teenager
a los diecisiete
con menos miedo a las bofetadas
que al destino inexistente
Santa Biblia, castración
marihuana y MTV
Unos años hermosos
pajaritos en la cabeza
deberían haber cantado más tiempo
lanzarse en metrallas contra el mundo
pero la voz se doblega, poco a poco
en el dialecto de la literatura correcta
en la quinta de los bienpensantes
a ver quién porta el carnet
del club de las grandes promesas
y ahora no hablo de letras, no
me refiero al policía
que de adentro calla el desmadre
el en sí del porque sí
la razzia cotidiana, las conveniencias
el lobby espiritual
Se nos va la vida, dios
y a mí se me escapa la chance
de amarte en silencio
construir de a poco
el edificio del cariño
escribir el poema total que me deje
a solas con mi propia muerte.
¿Vivirías conmigo
despues del cataclismo?
Cuando no quede nada
y tengamos que inventar
hasta el aroma de las flores
Intuir en la bruma
el camino de otro exilio
confiar en la suerte y no perder
el sentido del viaje.

8 %:

Rody dijo...

Simplemente fabulantástico!

pipina dijo...

muy picarona la foto, hermoso el poema!

marian dijo...

impecable, hasta casi me quedo sin aire del miedo

Valeria Tentoni dijo...

Muy bonito, adhiero a mi compañera. Algún sonido de queja, también, escucho...Me hiciste pensar en "Poesía Civil", de Sergio Raimondi. Leí una nota sobre el libro y un par de poesias; quizás encontrás algo online.

Jaramillo dijo...

Gracias por el dato, Valeria. Y a Marian, Pipina y Rody por pasar y leer.

El Pastor dijo...

Sos un hijo de recontra mil putas.
Tenés el carnet de promesa. Gastado. En el alma, hijo de puta.
No voy a repetirte siempre lo mismo, pero sí te digo esto: Cuando todo esto acabe, alquilemos un depto juntos, un piso en el edificio del gobernador, y veamos la detonación del tiempo y de la luz desde ahí, mirando, por supuesto, hacia Alta Barda.

Anónimo dijo...

antonio gramsci se parece a Rody... jAja

Anita dijo...

Yo me quedo con éste y no garpo nada.

Besos!

La Fuerza está conmigo

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Brazo Armado