Dios habla por mi boca

"Últimamente estaba elaborando prosa, que me interesa mucho, además es el camino evolutivo en un momento en que escribo versos que siempre cuentan una historia. En el del Ko Ko un tipo que viaja apretado y enloquece. En el de Neuquén el de un tipo que vive en la pobreza y se siente dostoievskianamente afectado. La historia de la compañera de trabajo que se cuelga el día de la madre estando embarazada. Ahora el objetivo es lograr en la prosa que el interés no decaiga cuando el conflicto se amplía".

My goodness. Mario Favole le realizó una entrevista excelente a nuestro Hombre del Año.

Apuntes sobre una literatura urticante: Héctor Kalamicoy y la Hermandad de los Poetas de la Perca

¿Cuántas veces hablamos acá del Gran Poeta de la Perca? Pues bien, ahora que apareció una razón de peso, una (nunca mejor dicho) "razón de Estado" para hablar de Héctor Kalamicoy, dejamos pasar los días para ver cómo se desarrollaban los acontecimientos. Y se desarrollaron como siempre: comentarismo bonzo, convulsiones mediáticas, proyección nacional, dos días, tres días, cuatro días, y a otra cosa butterfly. Eso acá (hay que darle de comer a los motores de búsqueda de alguna forma). Pero allá, esto fue la cosa más fantástica que sucedió en años.
Lo que queda es una historia extraña donde se mezclan la doble moral, el chauvinismo, el neo-erpianismo (del ERP) llamando a matar policías, lxs chicxs del MPN re locos y colocados on acid trip partidario flasheando que el cielo de Neuquén es un gran firmamento donde los mapuches se paran a bendecirnos con su lluvia dorada...
Para resumir: el Poeta de la Perca (de ahora en adelante PP) manda poemas a un concurso. Poemas de inspiración dudosa en la que deja traslucir su encono contra cierta rancia mitología neuquina. Gana y se editan 150.000 ejemplares. Se distribuye el material en las escuelas. Un buen día un militante del Movimiento Pedófilos Nativos se topa con el libro y sale a decir: esto es una porquería (claro que sí). Es una porquería, habla mal de Berbel, habla mal del transporte público, esto es una mierda y no sólo hay que sacar estos libros de circulación, sino que además hay que colgar a Kalamicoy de las bolas.
Los diarios, blogs y radios de la región agarran; el gordo Lanata agarra y lo acusa de fascista (gordo topu, le replican); el PP se levanta un buen día y tiene a la producción de Fernando Peña diciéndole "OK, chico, vas a salir al aire y esto es real". El PP nada su sueño olímpico y no va a detenerse hasta el oro. Almorzó todas las mañanas de su vida el desayuno de los campeones y sale a decir cosas: "Este escándalo es una mentira", afirma con su risa ponzoñosa; "Esas chicas de 16 que están embarazadas y vienen a mis clases (el PP es profesor de Literatura) son motivo de mayor preocupación que mis poemas". Creo que eso salió en televisión y hasta hicieron un post en Taringa. Ahora la Legislatura provincial se va a expedir sobre el tema.
Mañana los colegas de La Poronguita hacen una conferencia de prensa en Neuquén donde presentarán las adhesiones a una muy brillante y justa declaración que me mandaron hace unos días y que yo, por los motivos de siempre, recién hago pública hoy (justo abajo de este post). A los que les interese el caso pueden leer algunos de los links de más arriba (lo mejor son -como siempre- los comments). O pueden dejar sus propios comments de indignación o alegría acá. Kalamicoy va a seguir en lo suyo con o sin luces. Saludos y estad en paz.

Carta para bancar a Kalamicoy

Manifiesto Por...

La libertad de producción y acceso a los bienes culturales

La libertad de pensamiento

La libertad

Quienes estamos ligados/as al quehacer educativo, intelectual, artístico y cultural en general, hacemos público nuestro más enérgico rechazo a cualquier forma de CENSURA Y REPRESIÓN a la libertad de creación y expresión y/o prohibición de la libre circulación y acceso a todas de las formas de producción cultural sean éstas pasadas, presentes o futuras.

Esta manifestación -que pareciera hasta ridícula, atemporal e innecesaria- es en las actuales circunstancias una imperiosa necesidad, en virtud de las exigencias públicas de un grupo de censores, que pretenden retirar de circulación de las escuelas -vía Consejo Provincial de Educación y Legislatura Provincial del Neuquén-, el poemario Introducción a un Feo Lugar de Héctor Kalamicoy, premiado en el concurso Escribiendo en la Patagonia, en el marco del programa Nacional de Lectura del Ministerio de educación de la Nación.

Rechazamos con la misma fuerza todos los agravios e ironías vertidos tanto hacia el autor (recurso fascista) como al estilo de su producción (Hegemonía cultural).

El ejercicio de la censura, que dolorosamente nos recuerda momentos críticos de nuestro país vividos durante la pasada Dictadura militar, sienta un precedente imposible de aceptar por los/as trabajadores/as culturales, máxime en una sociedad que se pretende democrática.

La lectura de toda obra de arte es política.

En la opinión –difundida por los medios- sobre la obra en cuestión se deja en claro un malestar por la crítica al modelo sociopolítico y por el uso de un lenguaje coloquial; por ende, lo que se busca al retirarlo de la circulación es imponer límites a lo decible y a lo indecible en la cultura de la provincia y la imposición de una moral hegemónica.

Creemos que las escuelas son ámbitos de debate y de crítica de la cultura a partir de la circulación de distintas miradas y discursos sociales y artísticos existentes; en los que docentes, padres y madres ponen o debiesen poner a disposición las herramientas necesarias para poder apreciar las distintas y disímiles manifestaciones artísticas.

"Have you seen the stylish kids in the riot..."

100% Colombian

Esto no está nada bien

Venía bien el 109 mientras el chofer disparaba un enganchado-de-U2-para-la-historia sonando al palo por Juan B. Justo, avenida sucia, avenida de mierda, gente a la que no le importaría atropellarte y dejarte tirado sangrando para convertirte en la comidilla del aire furioso de los noticieros de la Capital, puro volumen, venían dos pibitos de colegio con corbata, "Instituto de la Voluntad Argentina", "Instituto de la Bondad Judía", no recuerdo el nombre, uno de ellos rubio cara de polaco, el otro colorado, tenían buenos zapatos, venían charlando bien seguro que de videojuegos, cuestión que llegan cerca de Corrientes y Malabia y el Colorado toca el timbre y se baja pero antes le da la mano con un saludo particular a su amiguete, uno de esos saludos que te inventás de pendejo, del tipo con dos agarradas, una así y la otra asá, se saludaron tan copado los pibes que me quedé flasheado, sobre todo porque no se dijeron nada, simplemente el Colorado agarró, toco el timbre y en silencio le prestidigitó la mano in an absolut manner, yo venía bien, venía joya el día, un par de buenos diálogos a la mañana, un par de proyectos pequeños para la semana, leer, insuflarme un poco de fé en la reconversión epistemológica de una disciplina inexistente, ese tipo de cosas, incluso una changuita nueva, un poema no muy bueno durmiendo con un ojo abierto en mi PC al regresar a casa, un poema no muy bueno pero un poema al fin y al cabo, un poema en el que trato de no hacerme tanto el loco y demostrar que puedo ser un buen cristiano, un humano transparente y cálido, orgulloso de su especie, pero no hay caso, el día siempre termina yéndose a los caños, miraste la tele, le diste un mordisco a tu almuerzo tibio y de repente preguntás qué hacés acá, este lugar, esta silla en la que me siento a contemplar el cielo de Villa Culpa, de dónde salió todo esto de dónde, apaguen o prendan, apaguen o prendan el horno de la Nación hasta que ardan los pastizales y los edificios viejos que un día aplastarán gente, apaguen o prendan enciendan de una vez esa mierda de la Máquina de Dios.

By the way, Pólvora y Chimangos cumplió dos años hace apenas unos días, lo cual me alegra de cierta manera aunque no sepa bien por qué. Me pareció un lindo detalle acompañar la conmemoración con una foto de un tiburón, porque ellos siempre están abajo del agua re en la suya a pesar de que todo el mundo los acusa de tal o cual cosa. Entregaría todas y cada una de las líneas que hay en este blog (como si tal cosa alcanzara) con tal de que los tiburones pasen del mar a la tierra y nos gobiernen.

Saludos a todos los que pasaron por acá a dejar su mensaje de amistad o a just have a look.

El día en que nos vayamos va a ser con los pies para adelante.

_

__

El Valle es el mejor lugar sobre la tierra porque ahí se vuelve con los amigos y entre todos nos cuidamos y nos damos calor. El de la foto es Pedersen, la pic me la pasó Héctor, el Gran Poeta de la Perca. Cuando pienso que todo está a punto de irse al carajo, ya sea porque presiento que encienden la Máquina de Dios o que el tipo del depto del al lado podría ser Jeffrey Dahmer, me acuerdo del río y de las tardes húmedas cuando nos juntamos a hacer un fuego bien alto y a nadar como si estuviéramos eligiendo tener 13 años para toda la vida.

Frances Farmer Will Have Her Revenge on Springfield

(Un video en el que Homero arma una banda grunge con unas letras buenísimas. El segundo tema se parece mucho a una balada de Bush, la banda del noviecito de la cantante de No Doubt -antes me gustaban, sobre todo en el tema Swallowed, pero después me di cuenta que eran británicos y los británicos son buenos para hacer chistes y no para ponerse tristes. La depresión, lo sabemos todos, es una canción americana-).

Gracias a Godoy, inland prayer, por el link.

_

Ayer fui a visitar a un amigo que vive en La Plata. Un amigo que tuvo una hija hermosa. Militábamos juntos y él era uno de esos cuadros atípicamente universitarios: no gritaba, no caía en falsas inflexiones, escuchaba y miraba a la gente. Armó una agrupación de la nada, hizo que esa agrupación ganara cinco elecciones consecutivas. Ahora engendró vida. Se oye respirar a la chiquitita mientras él te dice “si nos tenemos que cagar a tiros contra estos...”.

Hoy tengo miedo de escribir sin sangre porque siempre que fui a La Plata me encontré con fantasmas en la calle y creí que hay algo especial en el ambiente y ahora no sé si puedo recuperarlo todo. Tolosa, barrio ferroviario. Pasto y casas bajas. Fútbol en todos los baldíos. Un pibe que parece medio tonto ríe mientras la para de pecho con la remera de Gimnasia. Después en el centro: un chico bueno que llegó tarde a Los Ramones (todos llegamos tarde a los Ramones) lleva a su novia de la mano mientras mi amigo y yo tomamos un helado y me dice “Este Kirchner hijo de puta”. Le doy la razón y puedo sentir el olor de los tilos a unas cuadras.

Mientras hacía el fuego, mi amigo charlaba y dejaba salir lo que mejor sabe hacer: ir y venir por sus contradicciones, por las de los demás, conceder, equivocarse, escuchar. Nos comimos un asado increíble y su mujer preparó una ensalada de hinojo y otra de tomate y lechuga a las que condimentó con aceite y vinagre. Tomamos una botella de vino.

La risa de los tres sonaba re linda en la cocina. Quise quedarme a vivir ahí para siempre.

Diamante loco

Estoy escribiendo esto ahora. Sé que lo escribo porque veo pasar las letras en la pantalla. Acá está, este soy yo, a la derecha mi cápsula especial, más allá un cordón que señala el lugar donde está la multitud, después en el cielo los hilitos de fuego que deja la sonrisa de una chica que camina por la calle.

Hace unos días que vengo pensando algunas cosas, y eso está bien porque habitualmente mi cabeza tiende a detenerse en los colores del cielo o en saber si el olor que hay en las veredas de Villa Culpa es olor de invierno u olor de otoño, o si es otra vez el olor del miedo pero con la luz cayendo en distinto ángulo.

Aprendo a callarme la boca y a escuchar. De vez en cuando me salta la ficha y la cago metiendo bocado y haciéndome el masa. Cuando hago esto, es 100% seguro que quedo como un gil y es fija que a la noche doy vueltas en la cama pensando bad things.

Hay gente que calla y se inventa una vida oculta y fabrica misterios personales para no confesar su aburrimiento. Generalmente esa gente tiene poca poesía, y si llega viva a los 25 (me refiero a si aún tiene cosas para decir) está cantado que en cinco años más acaban siendo unos fascistas del ritmo.

Para hacer poesía hay que pensar en el prójimo y amar a tus hermanos. Reconciliarte con tus padres alguna vez antes de que veas todo black & decker y sentarte a mirar un fuego. Creo que también es fundamental formarte un buen grupo de enemigos y entregarte a la pelea con armas medianas, ya que las armas gruesas hay que dejárselas para pelear contra uno mismo.

El otro día escuché de la boca de una chica muy muy linda la palabra “martingala” y dije: “eso es”. Cuando hay algo que no terminás de comprender del todo (una palabra, una mueca, un airecito raro que se te mete por el agujero del jean) y sin embargo TE ENCANTA, hay que quedarse tranqui porque significa que estás yendo fuckin bien.

Una última: nadie le pregunta a Dios si está haciendo bien su trabajo. No veo por qué mis amigos y yo deberíamos dejar que nos pregunten lo mismo.