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Escribo desde una casa universitaria. Afuera el cielo está nublado y todo es un poco triste. En el canal de riego principal las máquinas trabajan a ritmo acelerado para despejar la basura del piso de hormigón. El fin de semana hay TC2000 y los autos van a correr ahí adentro. En la calle, señoras de polleras largas golpean sus manos afuera de las casas, esperando a que alguien escuche el mensaje de sus iglesias. Tiempo y dinero son coordenadas borrosas, como las íneas blancas de una ruta provincial.