Algo que empeora

Un colectivo interurbano se cae en una zanja de riego. Mueren cuatro personas y hay 33 heridos.

Un camión que transportaba frutas colisiona de frente con un automóvil Bora. Dos víctimas fatales y tres heridos.

En medio del ventarrón vespertino, se entrega silencioso en la Comisaría Primera el hombre que asesinó a Durán Soto de una puñalada que le rajó 15 cm de vientre.

Y el cuerpo de un taxista es atravesado por tres balazos, gentileza de un tipo enojado porque el precio del viaje le salió más de lo habitual.

El Alto Valle es un policial negro, negrísimo. En comparación a las noticias de los últimos días, las necrológicas de los diarios se parecen cada vez más a una tira humorística. El veraneante bronceado se apresura a pensar si fue una buena opción dejar el departamento dos ambientes a mil pesos la quincena que alquiló en Las Grutas. Pero no sabe que su vecino le tenía ganas. Que mientras le miraba las piernas a la mujer, pensaba en cómo luciría el cuerpo de ese flaco chomba Lacoste en caída libre desde el acantilado.

Algo malo se instaló acá desde hace unos días y nadie se atreve a cruzar la calle. Tampoco se atreven, claro está, a intercambiar palabras entre sí.

Sólo miran hacia arriba de vez en cuando para ver, recortados contra las nubes en eterna fuga hacia el este, esos chimangos que no paran de volar y volar cada vez más bajo.