Dulce aroma montonero

Cuando vivía en Buenos Aires
respiraba peronismo

Los adoquines sudaban
soberanía popular
“Construcción de base”,
compañero, armar la orga
cerca del puerto
salir a los tiros a
vengar al Viejo

Rucci en afiches callejeros
asesinado
pobre Rucci
el que le sostuvo el paraguas
a Perón
en la Ezeiza de caravanas proletarias
de fierros y corridas

de muchos fierros, compañero

aunque también había
cigarrillos negros
y una columna de humo colosal
dibujando en el cielo las
gloriosas siglas
de la JP

Buenos Aires era peronista
cuando caía el sol a las
siete de la tarde por Corrientes
y el obelisco se convertía
en un sable rojo desenvainado
que regaba de luz las sombras
de la Patria

Buenos Aires era peronista
cuando arreciaba el aire de invierno y
se metía en las narices populares
de oficinistas, vendedores de chipá,
de militantes tristes
por un tiempo viejo
más amarillento que
un libro de J.W. Cooke
comprado un domingo
a 36 pesos
en el Parque Rivadavia

Y otra vez calle Corrientes
y Rodríguez Peña, donde el
Gordo Bonasso puto de mierda
dice que despidió
por última vez
al gran Paco
antes de que el peronismo
y el cianuro
lo empujaran lejos
de este mundo

Peronismo también en
los labios de esa
morocha de Recoleta
que se dejaba besar
bajo las luminarias del Patio Bullrich
sin saber que en estricto secreto
yo pergeñaba mi venganza
de hacerle un hijo
a la oligarquía

Unas cuadras más lejos
las gargantas agrias del Círculo Militar
carraspeaban whisky y doctrina
enjutos en verde resentimiento
por un tambor vacío y un gatillo
lleno de ira.

Todo era una grieta cómica
una caída momentánea al
nombre de guerra, a las casas
clandestinas, a la vida hecha
un suspiro grandioso
con embarazos fugaces y chau
tu tía

Buenos Aires era mi abuela
yendo en tren
a ver a Evita
y mi viejo atado a una cama
llorando a oscuras
mojando las horas más preciosas
de su niñez
en la agria leche
de la Historia.