Los pibes

Queremos tu dinero.

Seattle va con doble T.

Tiburón en la final countdown

A comprar cohetes que es fin de año, campeones.

Reivindicación de Sharon Tate

Verano del amor
Woodstock
Charlie Manson
ácido en el campo

Y un día terminamos acá.

SIDA
management
el cocaine rodeo

eso fue acabar con la familia.

No está mal la clonación

podemos resucitar a Sharon Tate
multiplicarla;
hacerle hijos

nacer y darlo
todo de nuevo.

¿Las segundas partes qué?

Llegaron los Villancicos Vrutales II

San Espiasse

a G. Berto

¿Adónde está San Espiasse?

¿Cuánta nieve cruzaste hasta Mendoza,
Libertador
para escapar del alegato
que en la ciudad con luces
se tejía
y culparte de infortunio
San Espiasse?

Cuando entraba el aire sentías
el olor de todas las balas
que tiraste
pero no ésta, San Espiasse
no la que inspiró
las paradas en mitad del puente
con esa gente gris
apuntando con pistolas

Los anarquistas,
está claro
no saben mirar bien

siguen ahí negros y huraños
imitando a los obreros de la
FORA

Ellos nunca van a verte

como nunca te vieron salir
ahora te dan un nombre
y quizá estés enterrado
por la ruta a Centenario

Chañar

Buta

La yuta hija de Buta
que en un tiempo parecían ser
tu sombra

pero no, San Espiasse
porque vas y venís por la mísera frontera

vas y venís por la mísera frontera
cargándote camiones y cobanis
(ellos estaban ahí, no era tu culpa)
armándote de sed en pleno invierno
sumido en un pozo a plena tierra
practicando puntería.


...


Te vas con el viento

...


volvés a tu iglesia todas las noches.

"¿Entendés Eloy? El vaivén"

Godoy: en mi barrio incendiado te canto una utopía.

Los Narcopoetas no se rinden.

Sobre "Diarios del desierto", de Héctor Ordoñez

Publicado originalmente en 1996 y reeditado con prólogo de Alejandro Finzi por Ediciones Último Reino en septiembre de este año, el último libro de Héctor Ordóñez (Chos Malal, 1953) se muestra como el resultado de una batalla titánica contra la desolación de la llanura. Sólo que esta vez, como sucede en muy pocas ocasiones, la versión oficial de los hechos está contada por el bando de los perdedores. "Habrá que ir y venir por su arenal hasta ver de qué manera esta lucha no resulte tan desigual en sus maneras", anuncia el poeta en sus primeras páginas mientras comienza a pulir el único fusil disponible frente a la ferocidad del territorio: el lenguaje. Pero el que habla es un hijo del desierto y no puede borrar la soledad ni el desencanto que le inspira el paisaje; aún cuando en ciertos momentos se deje tentar por la belleza, parece imposible deshacerse de las preguntas y de los fantasmas. Construido con una nitidez y brevedad asombrosas, Diarios del Desierto tiene poemas (si es que acaso existiese algo así como un canon en la literatura regional) en los que algunos verían destino de clásico: ahí están "Diario del pendejo" y "Mariposas de la noche" como ejemplos de una ofensiva que se arriesga en imágenes y mueve todo el subsuelo de las expresiones (desde la cita a Yukio Mishima al "¡Me cachendié!"). Y lo más interesante: que estos Diarios quizá puedan servir como crónica de una generación que lleva por marca el desengaño.

El último del año

Así que volá a comprarlo antes de que Dios se termine de enojar con esta ciudad, y calque nuestros cadáveres contra el asfalto.

Tiburón democrático: nos gusta CFK

Cuando la nariz se inflama entra poco aire. Y empezás a colapsar. Además: enfrentar situaciones cotidianas en ese estado; no se puede saludar a nadie sin parecer un freak, como esos niños con asma que en las películas de las tres de la tarde aspiran vapor divino desde un tubito metálico.
Estar, encima, en Buenos Aires. El árbol es tu enemigo. Las plazas son peores que el desembarco en Normandía. Hay que tomar algo urgente. Ahora.

A pesar de su inconfundible fibra calamar, este blog se entusiasma con la victoria granate y desea que José Sand pase una bonita Navidad en familia.

Por qué /
salís siempre / fumando en las fotos
me pregunto ahora /
junto a todos los / poetas
que copiaron tu estilo / con todas estas / barritas /
los diminutivos
pajarito / almita /
caquita
cuántos laváronse / la cara con tus versos
con qué trueno devoto / fuimos / a leerte
para después decir / ¿esto?
no tenemos la culpa
nacimos sin / ídolos / la longue durée
se fue por la / cloaca
esa imagen de viejo / amigable
persigue mi vena eléctrica / acosa
mi teatro de operaciones
¿qué fusil qué / nietita / documento
interno / darán a mis hermanos /
la épica perdida?
Te dan el Cervantes / descubro
tu blog.

Chimango en Twitter

Esto que está aquí arriba no es un cartón de LSD. Es un mosaico de los perfiles de usuarios que, como yo, empezaron a usar Twitter, una nueva plataforma digital que abre la puerta al mundo de microblogging. Cuando Morfes me persuadió de que surfeara la nueva ola, dijo algo como que se trataría de “escribir, que tus amigos sepan de vos con menos mediación. Buena onda y la potencia de que tiene la necesidad de comunicarse. Eso”.
Yo diría además que: promueve una economía sintagmática muy apta para la fibra poética (buenaaa). No, en serio. Tenés que apretar todo lo que querés decir en 140 caracteres. Es el confinamiento del lenguaje a su última guarida (habría que pensar qué significa Twitter superando los términos estrictamente interaccionales, fáticos, y dejarse confundir por el fenómeno desde otro costado: por qué en momentos de hiperconectividad extática y saturación informativa aparecen cosas como ésta, que buscarían reducir el lenguaje a su mínima expresión).
Vamos a ver qué pasa. A partir de ahora pueden seguirme también en el nido del noise, junto a mis nuevos compañeros de twitting: el ya citado Morfes, Sonia del Campo y Gonzo Reagan. Acá les dejo una nota sobre el tema en relación al uso de Twitter en diarios on line. Que se doble pero que no se rompa.

Una pelea de madrugada

Anoche intentaba dormirme cuando, cerca de las dos de la madrugada, empecé a escuchar unos gritos en la calle. Mi cuadra tiene un ajetreo incesante durante el día (gente yendo y viniendo de su trabajo, teenagers -que son una categoría especial de gente- yendo a tribalizarse al centro con sus peinaditos y accesorios). Así que cualquier ruido a esa hora, un miércoles de madrugada, cuando los heavies del barrio decidieron dejar la cerveza por el sueño, es bastante extraño.
No era difícil entender que se trataba de una parejita en apuros. Por las rendijas de mi persiana se filtraba el sollozo ahogado de ella. Él apelaba a la estridencia: "PERO PARÁ DE LLORAR, LA PUTA MADRE". La calle se llenaba de gritos mientras yo especulaba con salir con un cuchillo a la vereda y pedirle que se calle, o que la trate mejor. Pero eso era una estupidez: en las peleas uno jamás se trata bien, y eso es lo que hace de una pelea, precisamente, una pelea.
El enfrentamiento explotaba y unos instantes después desaparecía en el silencio de la noche. Luego volvía asomar, justo cuando había logrado evadirme del mundo sensible y empezaba a escudarme en la espuma del sueño. Así durante dos horas, hasta que finalmente me dormí.
Hace un rato volvía del supermercado y a la vuelta de casa había una pareja sentada en un cantero. Él: 18 años, pelo decolorado, ñu metal style. Ella 16, dulce y emo. Él tenía una mochila puesta y miraba en silencio hacia al frente de una casa. Parecía que estaba a punto de irse. Ella hacía lo mismo.
Era mediodía, y el sol quemaba los insectos en la barda.

La boca con tus huesos

Este es el momento de la verdad
el momento en que la noche se aplasta
el momento de la basura

la hora

Te preguntás
en medio de un ruido blanco
cómo escalar el despeñadero

salir

de esa aureola imprecisa
como barriendo el fondo de una pecera
con el sol primero tragándose el cosmos

Y saber que en este momento hay alguien
en cualquier rincón
enjuagándose la boca con tus huesos

Alguien en el más estúpido rincón
está enjuagándose la boca con tus huesos.

Divino tesoro las pelotas

—¿Qué le pasó a nivel personal con este nombramiento?

—Le mandé un mail vía Banco Provincia, que no sé si le habrá llegado. Le decía simplemente que para un docente –al menos para mí–, que un alumno lo supere es el mayor orgullo que uno puede tener. Vamos a ver cómo se desempeña porque hay condicionantes que le son ajenos. Pero tengo cierta esperanza y me gusta que acepte el desafío.

—¿Y que sea una persona tan joven?

—Basta de hablar de que la juventud es el futuro: la juventud es el presente.

(Now we are talking. Un ex profesor del flamante ministro de Economía pone los puntos sobre las íes y, además de ensalzar a su pollo, se anima a terminar con tanto pelotudeo generacional. Desde acá te bancamos, Martincito).

Neoliberalismo

Swingers argentinos. No saques a tu novi@ a pasear.

Lookeá tu Fe

Vos que lo viste por TV y dijiste "qué aburrido el indiecito". Vos que te fuiste a ver una peli de cine catástrofe mientras lo estaban canonizando: este es el momento para empezar a morirte de arrepentimiento. Llegaron las remeras de Ceferino (hacé click en la imagen para agrandar) de la mano de nuestros colegas de El Mosquito. No las busques en Lee-Chi porque el otro día pasé y ni siquiera tenían una remera de los Pumpkins. Menos onda que una radio coreana.

Canción punk para poetas sin alma

Cuando nos cansemos de comprar
tendremos un proyecto:

lidiar con la fisura

hablar y no creer que somos
la banda del loco Panero
o tal vez la próxima vaca
en la senda sangrienta de los guiños
derecho al matadero de escritores

Te ves revisando esas preguntas

Si me saco este brazo
si me borro esta cara
¿qué se perdería?

¿Cuánto amor
hay que profesarse a uno mismo?

Al final cantamos una canción:

Yo no quiero que me entierren en un cementerio sin césped.

Yo no quiero que me entierren en un cementerio sin césped.

Volvimos

Y el tiburón va a salir a comerse las piernas de todos los fans de Bowie. Nostálgicos hijos de puta.

Apunte N° 1.789 sobre la misma estúpida obsesión

Hace diez minutos, en Corrientes y Talcahuano, se me ocurría que en esta ciudad no mucha gente debe detenerse a mirar. Todo es ascenso y descenso de pasajeros, un ballet agresivo en el corredor de la vereda. Terapia de shocks y ropa inteligente.

Todos aprendieron una proxémica del miedo que empezás a aprender ni bien ponés un pie en la calle. Cada un minuto pasa un vendedor ambulante por tu mesa de café y te ofrece algo para vender: linterna, pisapapeles, agenda. Dejan caer en silencio el producto y dan por sentado que conocés el código de la venta informal.

Pasamos el fin de semana en La Plata, y en una de esas noches leí unos párrafos de Operación Masacre en voz alta, alrededor de una mesa con gente hermosa que reía. Quería "sentir" el lugar. Por eso me llevé una rama de tilo en el bolsillo de la campera mientras viajaba a Capital. A Walsh, en cambio, los tilos lo ponían nervioso.

De nuevo en Baires. Ayer nos pasamos de largo en nuestra caminata desde Congreso y terminamos en Plaza Miserere. Yo me acordé de una canción de Babasónicos y dos cuadras más adelante apareció Emanuel Horvilleur. Algo debe andar mal: las celebrities lucen bien dentro de la pantalla, no fuera de ella.

Mejor que se queden ahí adentro y nos dejen la calle a nosotros.

El toque femenino

Cuando era chiquita
y colgaban las frazadas al sol
en la soga de la terraza
me gustaba quedarme en el medio
porque estaba calentito
oscuro
y sabía que afuera había sol
y yo me quedaba ahí
solita.

(inesperadísimo poema de ella )

La Vieja Guardia Emo

Una persona me lo había advertido: "Guarda con los emosuckers". Y ahora no puedo parar de escuchar este tema. Play y rewind, una y otra vez. Si lo escuchás y no te pasa nada, hacete un electrocardiograma porque seguro debés estar muerto de tanto escuchar al pelotudo de Dante Spinetta.

Compralo man

(y si no estás en Neuquén ni en Loncopué, chequeá la web
y copate con el único periodismo que te hace acabar)

Reivindicación y denuncia

Ricardo Costa, posando en busca de inspiración.

La reciente edición del libro de Ricardo Costa Un referente fundacional. Las letras neuquinas (período 1981-2005) y su (in)transferencia al campo educativo señala la maduración de una serie de interrogantes que el autor se propone responder a partir de una reconstrucción histórica que ubica en el centro del problema a la constitución de un campo literario local, y sus dificultades para expandirse tanto al campo educativo como al gran público.

¿Qué es la literatura neuquina? Bajo el fantasma de esta pregunta problemática y recurrente, Ricardo Costa ha escrito un libro en el que se lee una urgente voluntad (declarada) de evitar la pérdida de una experiencia literaria cuyos orígenes el autor ubica a comienzos del ochenta, con la confluencia de ciertos factores decisivos en la conformación de un campo literario local.

Escrito a mitad de camino entre el ensayo testimonial y la investigación histórica, padeciendo en algunos pasajes cierta falta de rigurosidad conceptual en torno a categorías como “corpus social” y “generación”, el libro de Costa pretende reconstruir la experiencia de un colectivo de escritores que en el período inmediatamente posterior a la derrota en Malvinas encarnó lo que el autor llama una “gesta fundacional” en el campo cultural local.

Explorando posibles variables políticas y culturales que facilitaron la emergencia de esta experiencia (el aluvión inmigratorio interno de los setenta, la necesidad de los propios actores sociales por recomponer la experiencia traumática y represiva de la dictadura), Costa avanza en la hipótesis de que la efervescencia cultural vivida a comienzos de los ochenta en la región fue fruto de una somatización, en el campo de la creación artística, de una necesidad manifiesta de superar el silencio reinante desde la segunda mitad de los setenta.

Resulta razonable que, detrás de esta proposición, Costa proponga llamar al grupo que tempranamente confluye en el Centro de Escritores Patagónicos y la revista Coirón como una “vanguardia cultural”, en sintonía con el programa político de corte utópico que Irma Cuña proponía por entonces, y que el autor toma como referencia insoslayable para comprender el clima de época.

En el énfasis puesto sobre este “acto fundacional”, caracterizado por la difusión de la literatura regional y la confluencia de voluntades en la realización de diversas actividades tendientes a reagrupar a los autores de la región, el libro de Costa puede leerse en clave de una recuperación épica de un pasado ideal en el que lo sujetos se veían a sí mismos como portadores de un proyecto que intentaba recomponer una mirada crítica sobre el pasado reciente, al tiempo que proponía sentar las bases de un nuevo desarrollo cultural.

Que la voluntad utópica perseguida por este grupo haya logrado materializarse, o trascender las fronteras de su propio espacio de pertenencia, es algo que el propio autor se encarga de manifestar, y que ya se encuentra inscripto en el título del libro. “Lo que ocurre”, afirma Costa, “es que el mapa destinado a recorrer por esta obra literaria aún no logra emanciparse del microcosmos que conforman la misma comunidad de escritores, el recortado público lector y determinados ángulos de referencia, como los que fijan el ciberespacio, las publicaciones, y cierta línea editorial”.

¿Cuáles son, entonces, las razones por las cuales haya en la actualidad una escasísima difusión de los escritores residentes en la región, tanto en el ámbito educativo como en esa misteriosa dimensión que se da en llamar “público lector”? Si bien Costa rescata de manera positiva, entre otras experiencias, el trabajo hecho durante los noventa por la Fundación Banco Provincia con la realización de concursos y antologías, denuncia la falta de una política integral y sostenida por parte del Estado en materia de transferencia hacia esos ámbitos del capital literario producido durante los últimos 25 años en la región.

Más allá de las divergencias e interpretaciones disímiles que puedan manifestarse alrededor de las hipótesis planteadas, el libro de Costa constituye un necesario repaso por la historia literaria reciente en el que se revela también una clara voluntad de intervención en la recuperación de ese legado. Desde otro lado, se advierte un intento por completar –a partir de una indagación exhaustiva sobre las actividades de un colectivo particular- un vacío en las fronteras siempre problemáticas de la pregunta acerca de la constitución de una generación de escritores, y de la posibilidad misma de existencia de una literatura neuquina.

Flog presidencial

Como toda teenager un poco acomplejada, la hija de Kirchner tiene un fotolog. Pone fotos como ésta (qué mal Cristina con una bengala en la mano y los pobres chicos de Cromañón todos muertos) y otras en las que -se intuye- aparecen otras nenitas del poder.

Tengo la esperanza de que no olvidemos esto. Y también una fantasía: voltear a un gobierno por posibles e imprudentes infidencias familiares en soporte digital. ¿La SIDE me estará monitoreando at this right moment?

Eras un animal.

Sé joven y cállate

Para los estudiantes que protestan, el Gobierno quiere "privatizar" las universidades.

(¿Pero cómo? ¿No habíamos pasado por esto ya? El discurso político siempre es tan innovador. Casi casi como en Argentina, compañeros, pero -confesémoslo de una vez- ellos por lo menos hacen mejores afiches).

Esto es weekend

Dale campeón. No pierdas el tiempo.

Querías cumbia

eh, harry topper
no te cabe
ni un poco usar la yanta
que cualquier jilguero calza
pa dársela de chorro

varios como eso
descansaste con la transa
y no da ni un poco harry sucio

vo decí
que nunca usaste
ni nike ni adida corte
guacho porque
eso curte la gilada
la gilada que hoy te pega
paco, pichi y mariguana

esos rastreros que por faso
se sarpan de boludos

y aunque varios
te la tengan jurada
y si pinta
sea má cómodo
rajar con una de astronauta
cuando pasa uno corriendo
lo pibe saben so vo
porque la lona e blanca

entonce, por ahora, va safando
nadie sabe si de orto o con magia
(te cuida la mafia?)
la onda es ver cuánto te dura.
eh, harry topu

http://pintoelarrebato.blogspot.com/

(En un blog paraguayo dicen sobre su autor lo siguiente):

Oscar Fariña, afincado estratégicamente en la villa 1-11-14, Bajo Flores, un Cucurto más hardcore (ese falso paraguayo sin máquina), hace de doble agente de la poesía, como un Maxwell Max sanpedrano, con su zapatófono guaraní, bucheando sobre migración, cola de zapatero, todo la taturo’ó porteño.

Hoby Defino

Un modelo para la juventud.

El 83 fue demasiado tarde

Haber nacido en el 83 y despertarse en los 90 genera ciertos traumas retrospectivos. Por ejemplo: arrepentimiento ontológico (me arrepiento de haber tenido que ser adolescente en esa época gelatinosa que dieron en llamar "los noventa"). Pero sobre todo, lamentarse de no haber podido estar ahí. No haber tenido más edad para estar ahí.
Mi hermano me contó que una vez estaba en una fiesta y apareció Batato Barea con las tetas recién hechas, diciéndole a Alejandro Urdapilleta: "¿Te gustan?"
Ahora leo este poema. El detergente de la memoria prefiere dejar algunas cosas donde estaban.

Más allá de Puerto Belgrano

Un cassette del Chaqueño
Palavecino.

A esta hora la dicción
del juglar se ralenta, se empasta
por la energía gastada
de unas pilas
plateadas.

A pesar de la música
la tarde recuerda las vidalas
de los grillos cansados,
el olor de la nafta y las charlas en la punta
vidriosa de la laguna;
todavía no llegaba a los diez: la vida y la lengua
tenían el timbre que hoy sería un punto
que no se anota como un punto perdido.

Parque Illia (fragmento).
Es de Sebastián Morfes, poeta bahiense.
El interior del interior.

La revancha de los Nodo

"Y los compañeros de El Frente (Universidad Nacional de La Plata) mandaron una planilla de Excel para que calculemos cuánto vamos a cobrar con el el nuevo Convenio. Vayan suspendiendo las vacaciones en Saint Martin..."

En la trampa burguesa de las luces, son el último bastión del proletariado. Fueron décadas de oprobio, desaires y lucha sindical. Ahora decidieron que era tiempo de ir por más. "Basta de comérsela doblada, compañeros", se escuchó en la última asamblea. Y los No-docentes decidieron abrirse un blog.

Reencasillamiento y huevos en la era digital.

Monday Monday Monday, so good to me

Ah no. Era tuesday. Bueno, da igual. Tuesday es de todos modos copado. Más si andás persiguiendo un tiburón ballena con snorkel.

Hoy: Trasnoche judeo-alemana

100% OFF

Un mediodía después del amor, el barrio del Abasto es una sonrisa, un seno. Yo voy por la calle con un diamante. A almorzar a un restaurante exótico (momento de preguntarme si no estoy abrazando ya una utopía liviana).
El hombre de tez trigueña selecciona unos valses en la rockola y se queda dormido. Y ahora tengo entre las manos una piedra que irradia calor.
En la calle, esperando el colectivo, de cara al sol y con los ojos cerrados, pienso en que nos hay dos estrellas que brillen igual.
Voy a viajar millones de años luz hacia el centro de tu pecho para descubrir con qué extraño rayo estás deteniendo el movimiento del universo.

Viento nazi

Si hay una razón por la cual Neuquén debiera ser el escenario para una remake de Mad Max, es a causa del irritante viento que, como hoy, hace que afloren en mí los peores sentimientos y las ideas más recalcitrantes.
Escuchen esto: ráfagas de 88 km/h. Voladuras de techos. Suspensión del suministro de agua. Evacuaciones (hoy a la mañana estuve a punto de evacuarme yo mismo cuando amanecí y no había ni una sola gota de agua, a excepción del afluente de líquidos cloacales que corre sobre mi calle y que la empresa encargada de arreglar estos asuntos parece omitir a propósito, con el único objetivo de suscitar en mí un estado de ira desbordante que me convierte en un potencial mártir de Al-Aqsa).
La cosa se pone peor a tres días de las elecciones. Vengo de una reunión casual en la que me encontré diciendo que no dudaría en votar a Sobisch. Que la democracia es tan absurda que me encantaría que triunfe la derecha para contribuir a la confusión general. Ni botas ni votos: la derecha. El viento es de derecha. Neuquén es de derecha. Como buen neuquino chauvinista que soy, ¿por qué habría de votar como un progresista bienpensante? A la mierda. Votemos al hombre que está 100% preparado. Votemos a Sobisch y que salga la policía a la calle. Vistámonos nosotros como policías, también. Vistan a Néstor Pitrola de gendarme. Vistan a Pino Solanas con el uniforme de prefectura, súbanlo a un bote en el lago Mari Menuco y que se vaya a dormir con los peces.
Este domingo, sentémonos todos en el gran banquete de la derecha a beber whisky y tomar cocaína. No quiero más los locros de la izquierda ni los meetings del progresismo. Quiero ser de derecha, de la derecha falangista y convencida de que esto se soluciona con la llegada de Satán a la tierra. Y no me culpen: vivo en Neuquén, paraíso del alerta meteorológico, y acá no hay alfombras que alcancen para esconder toda la tierra y la mierda que en días como hoy inundan los pensamientos de nuestra hermosa comunidad.
Por eso una vez más voy a escapar de este Vietnam y por unos días pediré asilo en las avenidas caras de la Capital. Y el domingo estaré en Plaza de Mayo esperando las marchas de los blindados; que la política acelere la dialéctica de su destrucción y que Argentina se filtre kilómetro tras kilómetro en el barro inmundo del Río de la Plata.

¿A quién vas a votar el domingo?

Qué ganas de irme a Alemania.

El fuego del Oeste

Olvidá los silogismos
soltá rápido tu prédica
que esta tarde se quema el Oeste
lo quema el sol
y en la loma de la Avenida
veo un campo en llamas
como una tormenta
en Júpiter o Marte
sin el beneficio
del vacío inmóvil

¿No podría ser
este instante parecido
al fin del mundo?

Si hoy caigo
vas a venir a levantarme
Si hoy caigo
vas a saber que esto
no es poesía, es apenas
el Oeste quemándose a lo lejos
con sus perros negros
perros negros en la calle
todos muertos
La barda entera tapará
tu puerta, enterrará
los barrios
Seremos como esa ficción
de las tumbas chinas
estatuas horneadas
bajo la tierra

Vamos por otras 36
horas sin dormir
como alguien que vuelca en la ruta
besando el ruido de la destrucción.

How does it feel to treat me like you do?

Un lunes más. El tiburón y su presa. Trabajamos para el gremio del amor.

Éste soy yo a los diez años en el estadio de los Seattle Supersonics. El negro grandote es Shawn Kemp, "The Reign Man". Hacía unas volcadas espectaculares y yo siempre quise conocerlo. Una vez vino a jugar a la Caldera contra Independiente de Neuquén, y pintamos todo el estadio de verde y amarillo para que él se sintiera como en casa. "I like the barda, man", nos confesó cuando paseábamos por la Plaza de las Banderas. Después lo devolvimos al parquet y mi papá nos sacó esta foto. La tengo enmarcada en la pared más grande de mi habitación. A los que no me creen que vivo en Seattle les señalo el autógrafo y dejo que se queden pensando. Pobres. Se van a a caer de culo cuando sepan que Stone Gossard me acompaña al karaoke todos los viernes.

Hola, Terrícola

Creíamos que después de Roswell y El Día de la Independencia ya no había posibilidad de que otro alienígena pudiera sorprendernos. Sin embargo, gracias a la sagacidad de Gonzo y su equipo de inteligencia republicana, nos enteramos de que Marciano Cantero, mítico líder de Los Enanitos Verdes, tiene un sitio en My Space. Allí, el autor de "Lamento Boliviano" señala que es amigo de Sting, de Elvis Costello y de Morrissey, al tiempo que confiesa que su héroe es Javi, su pequeño hijo.

¿Veremos, de aquí a 50 años, documentales que muestren el cadáver de Marciano recostado sobre una cama de aluminio? ¿Seguirá siendo Chiche Gelblung el encargado de hacer llegar a cada hogar la espeluznante noticia de que todo este tiempo habíamos bailado "La muralla verde" en las tertulias, sin saber que éramos víctimas de un complot galáctico para colonizar nuestro inconciente? A quemar esos viejos cassettes. Marciano está en la web y la invasión, ahora sí, no tiene vuelta atrás.

Periodismo de la crueldad

"Sabemos de su interés en que el periodismo sea una herramienta para construir una sociedad más justa, solidaria y democrática", dice la invitación que me extendieron esta tarde. El dato es que la esquela va dirigida a un tal Hugo Torres Maligno, tal el nick que yo usaba en una vieja casilla de mail que abrí a los 17 años y cuyos ribetes inverosímiles -por decir lo menos- no parecieron despertar ni la más mínima sospecha sobre la identidad de quien ahora suscribe.

La charla a la que fue invitado Maligno era con ex compañeros de Rodolfo Walsh en ANCLA.

Maligno puso en duda que el periodismo sea una herramienta para construir una sociedad más justa, solidaria y democrática.

Maligno se quedó en casa leyendo a Antonin Artaud.

Tiburón a cazar, tiburón

¿Recordás cómo fue?

Yo iba en una corriente tibia
alejándome de casa, de mis peces
Necesitaba estar solo

Vi a miles de surfers desde abajo
deseé su carne
navegué mil continentes
me creí en paz

Vos eras la luz del arrecife
La gente en la playa
te confundía con un delfín

Como yo, elegiste irte

El día en que nos conocimos
el sol ardía
así que los dos nadábamos bajo

en el abrigo del coral
rozamos nuestras aletas
dorsales, ventrales

perdimos de vista
a los pescadores furtivos
olvidamos el ruido
la marea roja

Y te veo a mi lado ahora mismo
flotando
y llega el turno de cazar...

Este blog la rompe. Atenti a las encuestas. Y a Axl Rose.

¿Qué necesita un poeta para ser un poeta?

Neuquén es Seattle

Vas caminando por la calle y se te mojan los zapatos. Mirás hacia arriba y hay edificios levantándose, pero ninguno se parece a la Space Needle. No importa. No dejes que te desanimen. Seguí tres cuadras más, justo cuando se abra la plaza. Parate ahí y mirá el horizonte. Del otro lado del río. Barda. La última barda. Recordá esa canción, esa canción, y ahora levantá tu cara al cielo y dejá que las gotas caigan dentro de tu boca. Volvé a tu casa. Sacá del cajón esa vieja camisa leñadora que nunca te volviste a poner. Escribí una canción triste que hable de vos. Y escribile otra a una mujer que perdiste. Acurrucate en la cama. Llegaste a Seattle.

Pero una palabra tuya bastará para sanarme

¿Quién dice algo? ¿Cuánto y hacia qué lado del termómetro se mueve la aguja de la "opinión pública"?

Acá y acá: Adiós a las armas (la verdad está en la punta de un comment)

Y acá: la conectividad como lujo fascista.

La Cultura del reviente (etnografía alcoholizada en el Premio Chandon)

(NEUQUEN) Es lunes 18 de septiembre y (8300) no debería estar aquí, en el hall de entrada del MNBA, donde se apiña el ganado esnob y perfumado que en unos minutos más entrará a la sala de exhibición a reventarse la primera noche de la semana con burbujas de champán y arte contemporáneo. Puertas adentro, unos culos perfectos se mueven velozmente por el espacio de la galería ultimando los detalles para recibir a los visitantes en la entrega de premios del Cultural Chandon 2007, una ecléctica muestra de artes visuales que pretende reunir la producción de los young americans artists del país.
No debería estar aquí porque, según explicó una asistente al momento de extender a este cronista la invitación especial para presenciar el evento, Mr. Smoljan y el resto de la cultura local quedaron muy enojados con la tapa del último número. Todos la recuerdan: Pechi meaba como un angelito de Lola Mora, y la imagen profana pareció disgustar las elevadas maneras de nuestro intendente.
Así que digamos que estábamos de incógnito. Pero no era difícil pasar desapercibido entre tanto tapado sintético y camisa de ocasión, calzas negras y remeras al cuerpo que en poco tiempo más comenzarían a pasearse con impostado desparpajo por las salas del museo.
Cuando las puertas se abren, parecemos viajar en un avión descomprimido y una columna de carne estalla hacia el interior de la galería, donde una cámara con luz potente captura las caras atontadas de la multitud ingresando al recinto. Ya ahí nomás, sin mediar palabra más que una música que bien podría ser Vivaldi (interpretada por un cuarteto de cuerdas al que nadie presta demasiada atención), irrumpen mozos y mozas mientras todos empezamos a barajar las tácticas para quedar cerca de las tres barras alfombradas con copas altas, rebosantes de espumosa belleza y promesas de diálogo impune bajo la rosada estrella luminosa de Chandon.
Están todos los que tiene que estar: Pechi, Farizano; Mr.Smoljan y una Señora (rubia, alta, platinada, bien) a la que algunos señalan como su mujer; una fuente que ya se había anudado a la barra me dice: “Rosana Suther. Decile que te hable en alemán y MORISSSSS”. En la parte de los discursos nombran también a un cónsul honorario de Francia y algún pez gordo de la bodega patrocinante.
Se habla de “federalización”, “este museo es maravilloso”, bla bla bla. Pechi está parado al lado de una ejecutiva caribeña que le saca dos cabezas; cuando le toca el turno, empieza: “Vecinos y vecinas de Neuquén:”... y así. Mientras tanto el señor de saco azul toma; la chica de Bellas Artes toma; los periodistas; los ancianos; las autoridades toman. Del sopor sólo los saca una frase (“Cuando se invierte en cultura no hay forma de equivocarse”) seguida de un chasquido de euforia cuando Mr.Smoljan toma el micrófono y anuncia: “Además, tenemos la grata coincidencia de que hoy sea el cumpleaños del intendente”.
Se encienden los aplausos.
Más champán.
Tocce está al lado mío y no lo puede creer. Lo va a creer menos cuando unos minutos después lo llamen desde el palco para entregarle una mención especial de 1.200 pesos. Una completa miseria.
Se corre la bola de que Lalo Mir está en el lugar. Lo vemos ahí. Una señora se le acerca a decirle no sé qué y el conductor se la saca de encima como quien se quita mierda del hombro. Así sacará también a este diario cuando se le obsequie un ejemplar del mes de mayo:
“Es para difundir, Lalo”.
“...”.
Todo un entusiasta.
Cuando comienzan a romperse las copas, los funcionarios se van de a poco, hora prudencial y hay que cuidar la campaña. La fiesta sigue su ritmo apenas lo necesario para que se acabe la bebida y los borrachos de siempre terminen de darse una última vuelta de tuerca.
Si me preguntan por los cuadros, no sé. Estábamos adentro de uno.

Monday you can fall apart

Chimango en Mendoza